Kapalukha - Viktor Petrovitch Astafiev. École Nous approchions des prairies alpines de l'Oural

Explication.

1) Les synonymes sont des mots dont le sens est proche. L'attractivité de notre discours dépend de la richesse de notre vocabulaire, de la fréquence à laquelle nous sommes prêts à appeler les mêmes objets, signes, actions avec des mots différents. C'est exactement ce dont parlait L.A. Vvedenskaya : « Les synonymes rendent le discours plus coloré, plus varié, aident à éviter la répétition des mêmes mots et permettent d'exprimer des pensées au sens figuré.

Confirmons-le avec des exemples tirés du texte de V.P. Astafiev.

Dans les phrases numérotées 14 et 15, des synonymes contextuels : nid - cabane - sont utilisés pour relier les phrases et éviter les répétitions inutiles, ce qui signifie qu'ils rendent notre discours plus varié et plus alphabétisé.

Tout au long du texte, la progéniture du carcajou est appelée par des mots différents : futurs enfants, oiseaux émergents, grand tétras - ce sont tous des mots synonymes. Ils sont dans différentes situations les énoncés servent des objectifs différents. Par exemple, lorsque l'auteur qualifie les œufs de kapalukha d'oiseaux naissants (phrase 32), il veut montrer qu'il traite ces œufs comme des êtres déjà vivants qui ont le droit de vivre.

Ainsi, à l’aide d’exemples tirés du texte de V. Astafiev, nous avons pu confirmer que les synonymes rendent notre discours plus lumineux et plus expressif.

2) Le texte de V.P. Astafiev raconte l'acte altruiste d'une mère capalukha qui, se sacrifiant, se précipite pour sauver ses futurs petits. L’amour d’une mère n’exige rien en retour, mais les enfants devraient en être reconnaissants. C'est ce que disent les dernières lignes du texte : « Et quand ils seront grands, quand à l'aube sonore d'un matin d'avril ils lâcheront leur premier chant dans la grande et gentille taïga, peut-être que dans ce chant il y aura des mots, oiseau incompréhensible. des mots sur une mère qui donne tout à ses enfants, parfois même sa vie.

Les sentiments maternels ne connaissent pas de frontières. C'est incroyable qu'un animal soit capable de telles manifestations d'amour. Kapalukha est une mère attentionnée. Même ses ailes étaient « engourdies par l'immobilité » car elle ne quittait pas le nid pour que ses enfants soient protégés. "Mais elle arrache elle-même les peluches et réchauffe les œufs avec son ventre nu, afin de pouvoir donner chaque goutte de sa chaleur aux oiseaux naissants..."

La mère Kapalukha est prête à entrer bataille inégale avec les gens, en se sacrifiant, mais en sauvant en même temps leurs futurs enfants. Même assise dans un arbre, étant elle-même en sécurité, ses yeux sont attirés par le nid, car elle pense à ses poussins.

Il arrive souvent que nous ne puissions pas évaluer à temps à quel point la personne la plus proche et la plus chère de nous - notre mère - nous aime. Ce n'est pas toujours un indicateur de notre insensibilité, de notre indifférence, non. Parfois, nous nous habituons tellement au fait que notre mère est là qu'il nous semble qu'elle sera toujours là, ce qui signifie que nous avons encore le temps de lui dire des mots gentils et de lui montrer notre amour. C'est bien si vous parvenez à lui donner au moins un peu de la chaleur que vous avez reçue de votre mère tout au long de votre vie.

3) Il arrive souvent que nous ne puissions pas évaluer à temps à quel point la personne la plus proche et la plus chère de nous - notre mère - nous aime. Ce n'est pas toujours un indicateur de notre insensibilité, de notre indifférence, non. Parfois, nous nous habituons tellement au fait que notre mère est là qu'il nous semble qu'elle sera toujours là, ce qui signifie que nous avons encore le temps de lui dire des mots gentils et de lui montrer notre amour. tout pour les enfants, parfois même leur vie.

Les sentiments maternels ne connaissent pas de frontières. Histoire incroyable raconté par V.P. Astafiev à propos d'un animal capable de telles manifestations d'amour. Kapalukha est une mère attentionnée. Même ses ailes étaient « engourdies par l'immobilité » car elle ne quittait pas le nid pour que ses enfants soient protégés. "Mais elle a cueilli elle-même les peluches et réchauffe les œufs avec son ventre nu afin de donner chaque goutte de sa chaleur aux oiseaux émergents..." La mère kapalukha est prête à entrer dans une bataille inégale avec les gens, en se sacrifiant, mais tout en sauvant ses futurs bébés.

Dans le poème « Le cœur d’une mère » de Dmitry Kedrin, nous lisons comment un fils, pour faire plaisir à sa bien-aimée, lui a donné le cœur de sa mère. Où le coeur de la mère a continué à aimer son enfant. Le poème a un sens profond : l'appel sonne : « Les gens, pensez-y ! Tu ne peux pas traiter ta mère comme ça ! Ne détruisez pas votre lien avec vous-même en rompant le lien avec votre mère !

Pour un enfant, une mère est son lien avec l'enfance, la période la plus insouciante et la plus pure de la vie. Tant que la mère est en vie, la personne se sent protégée. Nous devons aimer nos mères et leur donner plus de chaleur et d’affection, alors peut-être pourrons-nous ressentir leurs soins plus longtemps.

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Nous approchions des prairies alpines de l'Oural, où l'on conduisait le bétail des fermes collectives pour le pâturage d'été. La taïga s'est éclaircie. Les forêts étaient entièrement constituées de conifères, déformées par les vents et le froid du nord. Seulement ici et là, parmi les épicéas, les sapins et les mélèzes clairsemés, les feuilles timides du bouleau et du tremble bougeaient, et entre les arbres, des fougères se tordaient comme des escargots se déployaient. Un troupeau de veaux et de taureaux s'est arrêté dans une vieille clairière jonchée d'arbres. Les taureaux et les veaux, et nous aussi, marchions lentement et avec fatigue, franchissant avec difficulté le bois mort et noueux. À un endroit, une petite butte dépassait dans la clairière, entièrement recouverte de myrtilles aux feuilles pâles en fleurs. Les boutons verts des futures myrtilles ont libéré des brins de pétales gris à peine perceptibles, et ils se sont effondrés imperceptiblement. Ensuite, la baie commencera à grossir, deviendra violette, puis bleue et enfin noire avec une couche grisâtre. La myrtille est savoureuse à maturité, mais elle fleurit modestement, peut-être plus modestement que toutes les autres baies. Il y eut du bruit au monticule de myrtilles. Les veaux couraient la queue en l'air et les enfants qui conduisaient le bétail avec nous criaient. Je me suis précipité vers la butte et j'ai vu un grand tétras (les chasseurs l'appellent plus souvent capalukha) qui courait en rond le long de celle-ci, les ailes déployées. - Nid! Nid! - les gars ont crié. J’ai commencé à regarder autour de moi, palpant le monticule de myrtilles avec mes yeux, mais je n’ai vu aucun nid nulle part. - Oui, voilà ! - les enfants ont montré le chicot vert près duquel je me tenais. J'ai regardé et mon cœur s'est mis à battre de peur - j'ai failli marcher sur un nid. Non, il n'était pas construit sur une butte, mais au milieu d'une clairière, sous une racine qui dépassait élastiquement du sol. Envahie de mousse de tous côtés et sur le dessus également couverte de poils gris, cette cabane discrète était légèrement ouverte vers un tubercule de bleuet. Dans la cabane se trouve un nid isolé de mousse. Il y a quatre œufs brun clair grêlés dans le nid. Les œufs sont légèrement plus petits que les œufs de poule. J'ai touché un œuf avec mon doigt - il était tiède, presque brûlant. - Prenons-le ! - le garçon debout à côté de moi a expiré. - Pour quoi? - Oui oui! - Qu'arrivera-t-il au kapalukha ? Regarde la! Kapalukha se précipita sur le côté. Ses ailes étaient encore dispersées et elle frottait le sol avec. Elle s'est assise sur le nid, les ailes déployées, a couvert ses futurs enfants et les a gardés au chaud. C’est pourquoi les ailes de l’oiseau sont devenues raides à cause de l’immobilité. Elle a essayé et n'a pas pu décoller. Finalement, elle s'est envolée sur une branche d'épicéa et a atterri au-dessus de nos têtes. Et puis nous avons vu que son ventre était nu jusqu'au cou, et que la peau de sa poitrine nue et gonflée flottait souvent. C’est de peur, de colère et d’intrépidité que le cœur de l’oiseau battait. "Mais elle a cueilli elle-même les peluches et réchauffe les œufs avec son ventre nu afin de donner chaque goutte de sa chaleur aux oiseaux naissants", explique l'institutrice qui s'est approchée. - C'est comme notre mère. Elle nous donne tout. C'est tout, chaque goutte... - dit tristement l'un des gars, comme un adulte, et, probablement gêné par ces mots tendres prononcés pour la première fois de sa vie, il cria avec mécontentement : - Eh bien, allons rattraper le troupeau! Et tout le monde s’enfuit joyeusement du nid du capalukha. Kapalukha était assise sur une branche et tendait son cou après nous. Mais ses yeux ne nous suivaient plus. Ils ont visé le nid et dès que nous nous sommes éloignés un peu, elle s'est envolée en douceur de l'arbre, a rampé dans le nid, a déployé ses ailes et s'est figée. Ses yeux ont commencé à se couvrir d’une pellicule sombre. Mais elle était toute sur ses gardes, toute tendue. Le cœur du kapalukha battait avec de forts tremblements, remplissant de chaleur et de vie quatre gros œufs, d'où le grand tétras éclora dans une semaine ou deux, et peut-être même quelques jours plus tard. Et quand ils seront grands, quand à l'aube retentissante d'un matin d'avril ils lâcheront leur première chanson dans la grande et gentille taïga, peut-être que cette chanson contiendra des paroles, des paroles d'oiseaux incompréhensibles sur une mère qui donne tout à ses enfants, parfois même à elle. vie.

(1) Nous approchions des prairies alpines de l'Oural, où l'on conduisait le bétail des fermes collectives pour le pâturage d'été.

(2) À un endroit, un petit monticule est apparu dans la clairière, entièrement recouvert de bleuets en fleurs aux feuilles pâles.

(3) Il y a eu du bruit au monticule de myrtilles. (4) Les veaux couraient la queue en l'air et les enfants qui conduisaient le bétail avec nous criaient.

(5) Je me suis précipité vers la butte et j'ai vu un grand tétras (les chasseurs l'appellent plus souvent capalukha) courir autour de lui avec les ailes déployées.

(6) - Nid ! (7) Nid ! - les gars ont crié. (8) J'ai commencé à regarder autour de moi, sentant la butte de myrtilles avec mes yeux, mais je n'ai vu aucun nid nulle part.

(9) - Oui, voilà ! - les enfants ont montré le chicot vert près duquel je me tenais.

(10) J'ai regardé et mon cœur a tremblé - j'ai presque marché sur le nid. (11) Non, il n'a pas été construit sur une butte, mais au milieu d'une clairière, sous une racine qui dépassait élastiquement du sol. (12) Envahie de mousse de tous côtés et sur le dessus aussi, couverte de poils gris, cette cabane discrète était légèrement ouverte vers un tubercule de bleuet. (13) Dans la cabane il y a un nid isolé avec de la mousse. (14) Il y a quatre œufs brun clair grêlés dans le nid. (15) Les œufs sont légèrement plus petits que les œufs de poule.

(16) J'ai touché un œuf avec mon doigt - il était tiède, presque chaud.

(17) - Prenons-le ! - le garçon debout à côté de moi a expiré.

(18) - Pourquoi ?

(19) - Oui donc !

(20) - Qu'arrivera-t-il au kapalukha ? (21) Regardez-la !

(22) Kapalukha s'est précipité sur le côté. (23) Ses ailes étaient encore dispersées et elle frottait le sol avec. (24) Elle s'est assise sur le nid, les ailes déployées, a couvert ses futurs enfants et les a gardés au chaud. (25) C’est pourquoi les ailes de l’oiseau sont devenues raides à cause de l’immobilité. (26) Elle a essayé et n'a pas pu décoller. (27) Finalement, elle s'est envolée sur une branche d'épicéa et a atterri au-dessus de nos têtes. (28) Et puis nous avons vu que son ventre était nu jusqu'au cou, et que la peau de sa poitrine nue et gonflée tremblait souvent. (29) C’est par peur, colère et intrépidité que le cœur de l’oiseau battait.

(30) "Mais elle a cueilli elle-même les peluches et réchauffe les œufs avec son ventre nu afin de donner chaque goutte de sa chaleur aux oiseaux naissants", a expliqué l'institutrice qui s'est approchée.

(31) - C'est comme notre mère. (32) Elle nous donne tout. (33) Tout, tout, chaque goutte... - l'un des gars a dit tristement, comme un adulte, et, probablement gêné par ces paroles douces prononcées pour la première fois de sa vie, il a crié avec mécontentement : (34) - Eh bien , allons rattraper le troupeau !

(35) Et tout le monde s'enfuit joyeusement du nid du capalukha. (Z6) Kapalukha était assise sur une branche, tendant le cou après nous. (37) Mais ses yeux ne nous suivaient plus. (38) Ils ont visé le nid, et dès que nous nous sommes éloignés un peu, elle s'est envolée en douceur de l'arbre, a rampé dans le nid, a déployé ses ailes et s'est figée.

(39) Ses yeux ont commencé à se couvrir d'un film endormi. (40) Mais elle était toute sur ses gardes, toute tendue. (41) Le cœur du kapalukha battait avec de forts tremblements, remplissant de chaleur et de vie quatre gros œufs, d'où un grand tétras apparaîtra dans une semaine ou deux, et peut-être même quelques jours plus tard.

(42) Et quand ils seront grands, quand à l'aube sonore d'un matin d'avril ils lâcheront leur première chanson dans la grande et gentille taïga, peut-être que cette chanson contiendra des paroles, des paroles d'oiseaux incompréhensibles sur une mère qui donne tout à ses enfants, parfois même sa vie.

(D'après V. Astafiev)

Viktor Petrovich Astafiev (1924-2001) - écrivain soviétique russe. Les thèmes les plus importants de l’œuvre d’Astafiev sont militaires et ruraux. L'une de ses premières œuvres fut dissertation scolaire, puis transformé par l'écrivain en l'histoire « Lac Vasyutkino ». Les premières histoires de l'auteur ont été publiées dans le magazine "Smena". Les histoires " Dernier arc", "Tsar Fish", romans "Jusqu'au printemps prochain", "La neige fond", "Maudit et tué".

Histoires -

Victor Astafiev
KAPALUHA
Nous approchions des prairies alpines de l'Oural, où l'on conduisait le bétail des fermes collectives pour le pâturage d'été.
La taïga s'est éclaircie. Les forêts étaient entièrement constituées de conifères, déformées par les vents et le froid du nord. Seulement ici et là, parmi les épicéas, les sapins et les mélèzes clairsemés, les feuilles timides du bouleau et du tremble bougeaient, et entre les arbres, des fougères se tordaient comme des escargots se déployaient.
Un troupeau de veaux et de taureaux s'est arrêté dans une vieille clairière jonchée d'arbres. Les taureaux et les veaux, et nous aussi, marchions lentement et avec fatigue, franchissant avec difficulté le bois mort et noueux.
À un endroit, une petite butte dépassait dans la clairière, entièrement recouverte de myrtilles aux feuilles pâles en fleurs. Les boutons verts des futures myrtilles ont libéré des brins de pétales gris à peine perceptibles, et ils se sont effondrés imperceptiblement. Ensuite, la baie commencera à grossir, deviendra violette, puis bleue et enfin noire avec une couche grisâtre.
La myrtille est savoureuse à maturité, mais elle fleurit modestement, peut-être plus modestement que toutes les autres baies.
Il y eut du bruit au monticule de myrtilles. Les veaux couraient la queue en l'air et les enfants qui conduisaient le bétail avec nous criaient.
Je me suis précipité vers la butte et j'ai vu un grand tétras (les chasseurs l'appellent plus souvent capalukha) qui courait en rond le long de celle-ci, les ailes déployées.
- Nid! Nid! - les gars ont crié.
J’ai commencé à regarder autour de moi, palpant le monticule de myrtilles avec mes yeux, mais je n’ai vu aucun nid nulle part.
- Oui, voilà ! - les enfants ont montré le chicot vert près duquel je me tenais.
J'ai regardé et mon cœur s'est mis à battre de peur - j'ai failli marcher sur un nid. Non, il n'était pas construit sur une butte, mais au milieu d'une clairière, sous une racine qui dépassait élastiquement du sol. Envahie de mousse de tous côtés et sur le dessus également couverte de poils gris, cette cabane discrète était légèrement ouverte vers un tubercule de bleuet. Dans la cabane se trouve un nid isolé de mousse. Il y a quatre œufs brun clair grêlés dans le nid. Les œufs sont légèrement plus petits que les œufs de poule. J'ai touché un œuf avec mon doigt - il était tiède, presque brûlant.
- Prenons-le ! - le garçon debout à côté de moi a expiré.
- Pour quoi?
- Oui oui!
- Qu'arrivera-t-il au kapalukha ? Regarde la!
Kapalukha se précipita sur le côté. Ses ailes étaient encore dispersées et elle frottait le sol avec. Elle s'est assise sur le nid, les ailes déployées, a couvert ses futurs enfants et les a gardés au chaud. C’est pourquoi les ailes de l’oiseau sont devenues raides à cause de l’immobilité. Elle a essayé et n'a pas pu décoller. Finalement, elle s'est envolée sur une branche d'épicéa et a atterri au-dessus de nos têtes. Et puis nous avons vu que son ventre était nu jusqu'au cou, et que la peau de sa poitrine nue et gonflée flottait souvent. C’était de peur, de colère et d’intrépidité que battait le cœur de l’oiseau.
"Mais elle a cueilli elle-même les peluches et réchauffe les œufs avec son ventre nu afin de donner chaque goutte de sa chaleur aux oiseaux naissants", explique l'institutrice qui s'est approchée.
- C'est comme notre mère. Elle nous donne tout. C'est tout, chaque goutte... - dit tristement l'un des gars, comme un adulte, et, probablement gêné par ces mots tendres prononcés pour la première fois de sa vie, il cria avec mécontentement : - Eh bien, allons rattraper le troupeau!
Et tout le monde s’enfuit joyeusement du nid du capalukha. Kapalukha était assise sur une branche et tendait son cou après nous. Mais ses yeux ne nous suivaient plus. Ils ont visé le nid et dès que nous nous sommes éloignés un peu, elle s'est envolée en douceur de l'arbre, a rampé dans le nid, a déployé ses ailes et s'est figée.
Ses yeux ont commencé à se couvrir d’une pellicule sombre. Mais elle était toute sur ses gardes, toute tendue. Le cœur du kapalukha battait avec de forts tremblements, remplissant de chaleur et de vie quatre gros œufs, d'où le grand tétras éclora dans une semaine ou deux, et peut-être même quelques jours plus tard.
Et quand ils seront grands, quand à l'aube retentissante d'un matin d'avril ils lâcheront leur première chanson dans la grande et gentille taïga, peut-être que cette chanson contiendra des paroles, des paroles d'oiseaux incompréhensibles sur une mère qui donne tout à ses enfants, parfois même à elle. vie.

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Victor Astafiev

KAPALUHA

Nous approchions des prairies alpines de l'Oural, où l'on conduisait le bétail des fermes collectives pour le pâturage d'été.

La taïga s'est éclaircie. Les forêts étaient entièrement constituées de conifères, déformées par les vents et le froid du nord. Seulement ici et là, parmi les épicéas, les sapins et les mélèzes clairsemés, les feuilles timides du bouleau et du tremble bougeaient, et entre les arbres, des fougères se tordaient comme des escargots se déployaient.

Un troupeau de veaux et de taureaux s'est arrêté dans une vieille clairière jonchée d'arbres. Les taureaux et les veaux, et nous aussi, marchions lentement et avec fatigue, franchissant avec difficulté le bois mort et noueux.

À un endroit, une petite butte dépassait dans la clairière, entièrement recouverte de myrtilles aux feuilles pâles en fleurs. Les boutons verts des futures myrtilles ont libéré des brins de pétales gris à peine perceptibles, et ils se sont effondrés imperceptiblement. Ensuite, la baie commencera à grossir, deviendra violette, puis bleue et enfin noire avec une couche grisâtre.

La myrtille est savoureuse à maturité, mais elle fleurit modestement, peut-être plus modestement que toutes les autres baies.

Il y eut du bruit au monticule de myrtilles. Les veaux couraient la queue en l'air et les enfants qui conduisaient le bétail avec nous criaient.

Je me suis précipité vers la butte et j'ai vu un grand tétras (les chasseurs l'appellent plus souvent capalukha) qui courait en rond le long de celle-ci, les ailes déployées.

Nid! Nid! - les gars ont crié.

J’ai commencé à regarder autour de moi, palpant le monticule de myrtilles avec mes yeux, mais je n’ai vu aucun nid nulle part.

Oui, voilà ! - les enfants ont montré le chicot vert près duquel je me tenais.

J'ai regardé et mon cœur s'est mis à battre de peur - j'ai failli marcher sur un nid. Non, il n'était pas construit sur une butte, mais au milieu d'une clairière, sous une racine qui dépassait élastiquement du sol. Envahie de mousse de tous côtés et sur le dessus également couverte de poils gris, cette cabane discrète était légèrement ouverte vers un tubercule de bleuet. Dans la cabane se trouve un nid isolé de mousse. Il y a quatre œufs brun clair grêlés dans le nid. Les œufs sont légèrement plus petits que les œufs de poule. J'ai touché un œuf avec mon doigt - il était tiède, presque brûlant.

Prenons-le ! - le garçon debout à côté de moi a expiré.

Qu'arrivera-t-il au kapalukha ? Regarde la!

Kapalukha se précipita sur le côté. Ses ailes étaient encore dispersées et elle frottait le sol avec. Elle s'est assise sur le nid, les ailes déployées, a couvert ses futurs enfants et les a gardés au chaud. C’est pourquoi les ailes de l’oiseau sont devenues raides à cause de l’immobilité. Elle a essayé et n'a pas pu décoller. Finalement, elle s'est envolée sur une branche d'épicéa et a atterri au-dessus de nos têtes. Et puis nous avons vu que son ventre était nu jusqu'au cou, et que la peau de sa poitrine nue et gonflée flottait souvent. C’était de peur, de colère et d’intrépidité que battait le cœur de l’oiseau.

"Mais elle a cueilli elle-même les peluches et réchauffe les œufs avec son ventre nu, de manière à donner chaque goutte de sa chaleur aux oiseaux naissants", a expliqué l'institutrice qui s'est approchée.

C'est comme notre mère. Elle nous donne tout. C'est tout, chaque goutte... - dit tristement l'un des gars, comme un adulte, et, probablement gêné par ces mots tendres prononcés pour la première fois de sa vie, il cria avec mécontentement : - Eh bien, allons rattraper le troupeau!

Et tout le monde s’enfuit joyeusement du nid du capalukha. Kapalukha était assise sur une branche et tendait son cou après nous. Mais ses yeux ne nous suivaient plus. Ils ont visé le nid et dès que nous nous sommes éloignés un peu, elle s'est envolée en douceur de l'arbre, a rampé dans le nid, a déployé ses ailes et s'est figée.

Ses yeux ont commencé à se couvrir d’une pellicule sombre. Mais elle était toute sur ses gardes, toute tendue. Le cœur du kapalukha battait avec de forts tremblements, remplissant de chaleur et de vie quatre gros œufs, d'où le grand tétras éclora dans une semaine ou deux, et peut-être même quelques jours plus tard.

Et quand ils seront grands, quand à l'aube retentissante d'un matin d'avril ils lâcheront leur première chanson dans la grande et gentille taïga, peut-être que cette chanson contiendra des paroles, des paroles d'oiseaux incompréhensibles sur une mère qui donne tout à ses enfants, parfois même à elle. vie.