Всеволод Гаршин - четири дни. Цялата картина проблясва ярко във въображението ми

Гаршин Всеволод Михайлович

Четири дни

Гаршин Всеволод Михайлович

Четири дни

Спомням си как тичахме през гората, как бръмчаха куршумите, как падаха откъснатите клони, как си проправяхме път през храстите на глога. Изстрелите зачестиха. Нещо червено се появи в края на гората, проблясвайки тук-там. Сидоров, млад войник от първа рота („как попадна в нашата верига?“ мина през главата ми), изведнъж седна на земята и мълчаливо ме погледна с големи, уплашени очи. От устата му течеше струя кръв. Да, помня го добре. Помня и как почти на ръба, в гъстите храсти, видях... него. Той беше голям дебел турчин, но аз хукнах право към него, въпреки че съм слаб и слаб. Нещо хлопна, нещо, стори ми се; един огромен прелетя покрай него; ушите ми звъняха. „Той стреля по мен“, помислих си. И с вик на ужас притисна гръб към гъст храст глог. Можеше да заобиколи храста, но от страх той не си спомни нищо и се покатери на бодливите клони. С един удар му избих пистолета от ръцете, с друг забих някъде щика си. Нещо или изръмжа, или изпъшка. След това хукнах нататък. Нашите викаха „Ура!”, падаха и стреляха. Спомням си и стрелях няколко пъти, вече напуснал гората, на една поляна. Изведнъж „ура“ прозвуча по-силно и веднага тръгнахме напред. Тоест не ние, а нашите, защото аз останах. Това ми се стори странно. Още по-странното беше, че изведнъж всичко изчезна; всички писъци и изстрели спряха. Не чух нищо, а видях само нещо синьо; трябва да е било раят. Йотом и то изчезна.

Никога не съм бил в такова странно положение. Изглежда, че лежа по корем и виждам само малко парче земя пред себе си. Няколко стръкчета трева, мравка, която пълзи с една от тях с главата надолу, няколко боклука от миналогодишната трева - това е целият ми свят и го виждам само с едното си око, защото другото е притиснато от нещо твърдо, то трябва да е клон, на който лежи главата ми. Чувствам се ужасно неудобно и искам, но абсолютно не разбирам защо не мога, да се движа. Така минава времето. Чувам щракане на скакалци, жужене на пчели. Няма нищо повече. Накрая правя усилие, освобождавам дясната си ръка изпод себе си и, притискайки двете си ръце към земята, искам да коленича.

Нещо остро и бързо като светкавица пронизва цялото ми тяло от коленете до гърдите и главата и аз отново падам. Отново тъмнина, пак нищо.

Събудих се. Защо виждам звезди, които светят така ярко в черно-синьото българско небе? Да не съм на палатка? Защо се измъкнах от него? Мърдам и усещам нетърпима болка в краката си.

Да, бях ранен в битка. Опасно или не? Хващам се за краката, където ме боли. И десният, и левият крак бяха покрити с корава кръв. Когато ги докосна с ръце, болката е още по-силна. Болката е като зъбобол: постоянна, дърпаща душата. В ушите ми звъни, главата ми тежи. Смътно разбирам, че съм ранен и в двата крака. Какво е това? Защо не ме вдигнаха? Наистина ли ни победиха турците? Започвам да си спомням какво ми се случи, отначало смътно, после по-ясно и стигам до извода, че изобщо не сме счупени. Защото паднах (това не помня обаче, но помня как всички тичаха напред, но аз не можах да избягам и ми остана само нещо синьо пред очите) - и паднах в една поляна на върха на хълма. Нашият малък батальон ни показа до тази поляна. "Момчета, ние ще бъдем там!" - извика ни със звънкия си глас. И ние бяхме там: това означава, че не сме разбити... Защо не ме прибраха? В крайна сметка тук, на поляната, открито място, всичко се вижда. В крайна сметка вероятно не съм единственият, който лежи тук. Те стреляха толкова често. Трябва да обърнете главата си и да погледнете. Сега е по-удобно да направя това, защото дори тогава, когато се събудих, видях трева и мравка да пълзи с главата надолу, докато се опитвах да стана, не паднах в предишната си позиция, а се обърнах по гръб. Ето защо мога да видя тези звезди.

Ставам и сядам. Това е трудно, когато и двата крака са счупени. Няколко пъти трябва да се отчайвате; Накрая със сълзи на очи от болка сядам.

Над мен има парче черно-синьо небе, на което горят голяма звезда и няколко малки, а наоколо има нещо тъмно и високо. Това са храсти. В храстите съм: не ме намериха!

Усещам как корените на косата на главата ми се движат.

Как обаче се озовах в храстите, като стреляха по мен на поляната? Сигурно съм бил ранен, допълзях тук, в безсъзнание от болка. Единственото странно нещо е, че сега не мога да мръдна, но тогава успях да се довлечем до тези храсти. Или може би тогава имах само една рана и друг куршум ме довърши тук.

Около мен се появиха бледорозови петна. Голямата звезда пребледня, няколко малки изчезнаха. Това е изгряващата луна. Колко е хубаво сега да си у дома!..

До мен достигат някакви странни звуци... Сякаш някой стене. Да, това е стон. Има ли някой също толкова забравен да лежи до мен, със счупени крака или куршум в корема? Не, стенанията са толкова близо, а сякаш няма никой около мен... Господи, но това съм аз! Тихи, жални стонове; Наистина ли изпитвам толкова много болка? Трябва да е. Само аз не разбирам тази болка, защото в главата ми има мъгла и олово. По-добре да си легна и да спя, да спя, да спя... Но ще се събудя ли някога? Няма значение.

В този момент, когато ще ме хванат, широка бледа ивица лунна светлина ясно осветява мястото, където лежа, и виждам нещо тъмно и голямо да лежи на пет крачки от мен. Тук-там се виждат отражения от лунната светлина. Това са бутони или боеприпаси. Това труп ли е или ранен?

Както и да е, ще си лягам...

Не, не може да бъде! Нашите не си тръгнаха. Те са тук, нокаутираха турците и останаха на тази позиция. Защо не се говори, няма пращене на огньове? Но тъй като съм слаб, не чувам нищо. Сигурно са тук.

Помощ помощ!

Диви, луди дрезгави писъци се изтръгват от гърдите ми и няма отговор на тях. Те ехтят силно в нощния въздух. Всичко останало мълчи. Само щурците още цвърчат неспокойно. Луна ме гледа жално с кръглото си лице.

Ако беше ранен, щеше да се събуди от такъв писък. Това е труп. Нашите или турските? Боже мой! Сякаш няма значение! И сънят пада върху моите възпалени очи!

Лежа със затворени очи, въпреки че отдавна съм се събудил. Не искам да отворя очи, защото пипам през затворените си клепачи слънчева светлина: ако си отворя очите, той ще ги изреже. И по-добре да не мърдам... Вчера (мисля, че беше вчера?) ме раниха; Един ден мина, други ще минат, аз ще умра. няма значение По-добре е да не мърдате. Нека тялото е неподвижно. Колко хубаво би било да спрем и мозъка да работи! Но нищо не може да я спре. Мислите и спомените са претъпкани в главата ми. Всичко това обаче не е за дълго, скоро ще свърши. Във вестниците ще останат само няколко реда, че нашите загуби са незначителни: толкова много бяха ранените; Загина редник Иванов. Не, те също няма да запишат имената си; Просто ще кажат: един е убит. Един частен, като това едно малко кученце...

Цялата картина проблясва ярко във въображението ми.

Беше отдавна; обаче всичко, целият ми живот, този живот, когато още не лежах тук със счупени крака, беше толкова отдавна... Вървях по улицата, група хора ме спряха. Тълпата стоеше и мълчаливо гледаше нещо бяло, кърваво и жално пищящо. Беше малко сладко куче; жп вагон, теглен от коне, я прегази. Тя умираше, също като мен сега. Някакъв портиер избута тълпата настрана, хвана кучето за нашийника и го отнесе.

Тълпата се разпръсна. .

Ще ме отведе ли някой? Не, легни и умри. И колко хубав е животът!.. Онзи ден (когато се случи нещастието с кучето) бях щастлив. Ходех в някакво опиянение и затова. Ти, спомени, не ме мъчи, остави ме! Минало щастие, настояща мъка... да остане само мъка, да не ме измъчват спомени, които неволно ме карат да сравнявам.Ах, меланхолия, меланхолия! Ти си по-лош от раните.

Филологически анализ на разказа на В. М. Гаршин „Четири дни“
Изпълнител: Дроздова Н., 11Б клас, Общинска образователна институция Средно училище № 8, Томск
Проверен от: Бурцева Е.В., учител по руски език и литература

Защо разказът на Гаршин „Четири дни“ беше избран за анализ? В. М. Гаршин някога стана известен с тази история (1); благодарение на специалния стил „Гаршин“, който за първи път се появи в тази история, той стана известен руски писател. Читателите на нашето време обаче почти са забравили тази история, не пишат за нея, не я изучават. Обаче не
Няма съмнение в художествените достойнства на разказа, неговото „качество“ е написано от Всеволод Михайлович Гаршин, авторът на прекрасните „Червено цвете“ и „Аталея Принцепс“.
Изборът на автора и произведението повлия на факта, че обект на внимание ще бъдат предимно художествени детайли, които по правило носят основното семантично натоварване в разказите на В. М. Гаршин (2). IN малка история„Четири дни“ е особено забележим. В анализа ще вземем предвид тази особеност на гаршинския стил.
Правдивото, свежо отношение на Гаршин към войната беше художествено въплътено под формата на нов необичаен стил на схематични скици, с внимание към привидно ненужни детайли и подробности. Появата на такъв стил, отразяващ гледната точка на автора върху събитията от историята, беше улеснена не само от дълбоките познания на Гаршин за истината за войната, но и от факта, че той обичаше естествените науки (ботаника , зоология, физиология, психиатрия), които го научиха да забелязва „безкрайно малки моменти“ от реалността. Освен това в студентски годиниГаршин беше близо до кръга на художниците от Передвижници, които го научиха да гледа света проницателно, да вижда значимото в малкото и частното.
Темата на разказа „Четири дни” е лесна за формулиране: човек на война. Тази тема не е оригинално изобретение на Гаршин, тя доста често се среща както в предишни периоди от развитието на руската литература (например „военната проза“ на декабристите Ф. Н. Глинка, А. А. Бестужев-Марлински и др.), така и сред съвременни гаршински автори
(Например, " Севастополски истории„Л.Н. Толстой). Може дори да се говори за традиционното решение на тази тема в руската литература, което започва с поемата на В. А. Жуковски „Певецът в лагера на руските воини" (1812 г.) Винаги се говори за големи исторически събития, които възникват като сбор от действия на индивида обикновените хора, където в някои случаи хората осъзнават влиянието си върху хода на историята (ако е например Александър I, Кутузов или Наполеон), в други участват в историята несъзнателно.
Гаршин направи някои промени в тази традиционна тема. Той изведе темата „човек на война“ отвъд темата „човек и история“, сякаш прехвърли темата в друга проблематика и засили самостоятелното значение на темата, което прави възможно изследването на екзистенциалната проблематика.
Проблематиката на разказа на Гаршин може да се определи като философски или като роман.Последното определение е по-точно в случая: разказът не показва човек като цяло, тоест човек не във философския смисъл, а конкретен човек, който преживява силни, шокиращи преживявания и надценява отношението си към живота. Ужасът на войната не се крие в необходимостта да се извършват героични дела и да се жертват, това са живописните видения, които доброволецът Иванов (и, очевидно, самият Гаршин) си представят преди войната, ужасът на войната се крие в нещо друго, в факт, че дори не можете да си го представите предварително. а именно:
1) Причините на героя: „Не исках да навредя на никого, когато отидох да се бия. Някак ми убягна мисълта, че трябва да убивам хора. Можех само да си представя как ще изложа гърдите си на куршуми. И отидох и го нагласих. Какво от това? Глупав, глупав! (3, стр.7). Човек във война, дори и с най-благородни и добри намерения, неизбежно става носител на злото, убиец на други хора.
2) Човек във война страда не от болката, която генерира рана, а от безполезността на тази рана и болка, а също и от факта, че човек се превръща в
абстрактна единица, която лесно се забравя: „Ще има няколко реда във вестниците, че нашите загуби са незначителни: толкова много бяха ранени; Загина редник Иванов. Не, те също няма да запишат имената си; Просто ще кажат: един е убит. Убит е един, като онова кученце” (3, с.6) Няма нищо героично и красиво в раняването и смъртта на един войник, това е най-обикновена смърт, която не може да бъде красива. Героят на историята сравнява съдбата си със съдбата на куче, което си спомня от детството: „Вървях по улицата, куп хора ме спряха. Тълпата стоеше и мълчаливо гледаше нещо бяло, кърваво и жално пищящо. Беше малко сладко куче; прегази я вагон, теглен от коне, тя умираше, също като мен сега. Някакъв портиер избута тълпата настрана, хвана кучето за нашийника и го отнесе. Портиерът не се смили над нея, удари главата й в стената и я хвърли в яма, където хвърлят боклуци и изливат помия. Но тя беше жива и страдаше още три дни” (3, с. 6-7, 13) Като онова куче, човек на война се превръща в боклук, а кръвта му в помия. Нищо свято не е останало от човека.
3) Войната напълно променя всички ценности човешки живот, доброто и злото са объркани, животът и смъртта сменят местата си. Героят на историята, събуждайки се и осъзнавайки трагичното си положение, осъзнава с ужас, че до него
лежи врагът, когото е убил, дебел турчин: „Пред мен лежи този, когото убих
Човек. Защо го убих? Той лежи тук мъртъв, окървавен.
Кой е той? Може би и той като мен има стара майка. Дълго вечер тя ще седи пред вратата на своята окаяна кална колиба и ще гледа към далечния север: идва ли нейният любим син, неин работник и хранител? И аз? И дори бих се променила с него. Колко е щастлив: нищо не чува, нито болка от раните си, нито смъртна меланхолия, нито жажда” (3, с. 7) Жив човек завижда на мъртвец, труп!
Благородникът Иванов, лежащ до разлагащия се вонящ труп на дебел турчин, не презира ужасния труп, но почти безразлично наблюдава всички етапи на разлагането му: първо „се чу силна трупна миризма“ (3, с. 8). ), тогава „косата му започна да пада. Кожата му, естествено черна, стана бледа и пожълтяла; подутото ухо се разтегна, докато се спука зад ухото. Там гъмжаха червеи. Краката, увити в ботуши, се подуха и между куките на ботушите излязоха огромни мехурчета. И той се изду като планина” (3, с. 11), тогава „вече нямаше лице. Той се плъзна от костите” (3, с. 12), накрая „той напълно се замъгли. От него падат мириади червеи” (3, с. 13). Жив човек не изпитва отвращение към труп! И то до такава степен, че той пълзи към него, за да пие топла вода от манерката му: „Започнах да развързвам манерката, подпирайки се на единия си лакът, и изведнъж, губейки равновесие, паднах по лице върху гърдите на моя спасител. От него вече се чуваше силна трупна миризма” (3, с.8). Всичко се е променило и смесило в света, ако трупът е спасителят
Какви са характеристиките на стила на Гаршин и значението на художествените детайли и детайли?
Светът, изобразен в историята, се отличава с това, че няма очевидна цялост, а напротив, е силно разпокъсан. Вместо гората, в която се води битката в самото начало на разказа, са показани детайли: храсти от глог; клони, откъснати от куршуми; бодливи клони; мравка, „някои боклуци от миналогодишната трева” (3, с.3); пукането на скакалците, жуженето на пчелите, цялото това многообразие не е обединено от нищо цяло. Небето е абсолютно същото: вместо единичен просторен свод или безкрайно издигащи се небеса, „видях само нещо синьо; трябва да е било раят. После изчезна” (3, с.4). Светът няма цялост, което напълно отговаря на идеята на творбата като цяло; войната е хаос, зло, нещо безсмислено, несвързано, нечовешко; войната е разпадане на живия живот.
Изобразеният свят няма цялост не само в пространствения, но и във времеви аспект. Времето се развива и не е последователно, прогресивно, необратимо, както в Истински живот, а не циклично, както често се случва в произведенията на изкуството, тук времето започва всеки ден наново и всеки път изникват наново сякаш вече разрешени от героя въпроси. В първия ден от живота на войника Иванов го виждаме в края на гората, където куршум го улучва и го ранява сериозно.Иванов се събужда и като се опипва, разбира какво се е случило с него. На втория ден той отново решава същите въпроси: „Събудих се, не съм ли в палатка? Защо се измъкнах от него? Да, бях ранен в битка. Опасно ли е или не? (3, с.4) На третия ден той отново повтаря всичко: „Вчера (изглежда, че беше вчера?) бях ранен“ (3, с.6).
Времето е разделено на неравни и безсмислени сегменти, все още подобни на часовник, на части от деня; тези времеви единици изглежда се събират в последователността първи ден, втори ден; обаче тези сегменти и времеви последователности нямат никакъв модел, те са непропорционални, безсмислени: третият ден точно повтаря втория, а между първия и третия ден интервалът изглежда на героя много повече от един ден и т.н. Времето в разказа е необичайно: то не е липса на време, подобно на, да речем, света на Лермонтов, в който героят-демон живее във вечността и не осъзнава разликата между миг и век (4), Гаршин показва времето на умиране, четири дни минават пред очите на читателя животът на умиращ човек и ясно се вижда, че смъртта се изразява не само в гниенето на тялото, но и в загубата на смисъла на живота, в загуба на смисъла на времето, в изчезването на пространствената перспектива на света. Гаршин показа не цял или частичен свят, а разпадащ се свят.
Тази особеност на художествения свят в историята доведе до факта, че художествените детайли започнаха да имат особено значение.
Повишеното внимание на Гаршин към детайлите не е случайно: както беше споменато по-горе, той знаеше истината за войната от личния опит на войник-доброволец, обичаше естествените науки, които го научиха да забелязва „безкрайно малките моменти“ от реалността; това е първата, така да се каже, „биографична” кауза. Втората причина за повишеното значение на художествения детайл в художествения свят на Гаршин е темата, проблематиката, идеята на историята: светът се разпада, разделя се на безсмислени инциденти, случайни смъртни случаи, безполезни действия и т.н.
Най-забележимият детайл от художествения свят на разказа е небето. Както вече беше отбелязано в нашата работа, пространството и времето в историята са фрагментирани, така че дори небето е нещо неопределено, като случаен фрагмент от истинското небе. Ранен и проснат на земята, героят на разказа „не чу нищо, а видя само нещо синьо; трябва да е било раят. След това изчезна” (3, с.4), след като се събуди известно време от сън, той отново ще насочи вниманието си към небето: “Защо виждам звезди, които така светят в черно-синьото българско небе? Над мен има парче черно-синьо небе, на което горят голяма звезда и няколко малки, а наоколо има нещо тъмно и високо. Това са храсти” (3, с. 4-5). Това дори не е небето, а нещо подобно на небето, то няма дълбочина, то е на нивото на храстите, надвиснали над лицето на ранения; това небе не е подреден космос, а нещо черно-синьо, петно, в което вместо безупречно красивата кофа на съзвездието Голяма мечка има някаква неизвестна „звезда и няколко малки“, вместо водещата Полярна звезда, просто има „голяма звезда“. Небето е загубило своята хармония, в него няма ред и смисъл. Това е друго небе, не е от този свят, това е небето на мъртвите. Все пак това е небето над трупа на турчина
Тъй като „парче небе” е художествен детайл, а не детайл, то (по-точно „парче небе”) има свой собствен ритъм, променящ се с развитието на събитията. Легнал с лице нагоре на земята, героят вижда следното: „Около мен се движеха бледорозови петна. Голямата звезда пребледня, няколко малки изчезнаха. Това е изгряващата луна” (3, с.5) Авторът упорито не нарича разпознаваемото съзвездие Голяма мечка с името му и неговият герой също не го разпознава, това се случва, защото това са съвсем различни звезди и съвсем различно небе .
Уместно е да сравним небето от разказа на Гаршин с небето на Аустерлиц от „Война и мир“ на Л. Толстой, където героят се оказва в подобна ситуация, той също е ранен, той също гледа към небето. Сходството на тези епизоди отдавна е забелязано от читателите и изследователите на руската литература (1). Войникът Иванов, който се вслушва в нощта, ясно чува „някакви странни звуци“: „Сякаш някой стене. Да, това е стон. Стенанията са толкова близо, но изглежда, че няма никой около мен. Боже мой, това съм аз!“ (3, стр.5). Нека сравним това с началото на „епизода от Аустерлиц“ от живота на Андрей Болконски в епичния роман на Толстой: „На Праценската планина лежеше княз Андрей Болконски, кървящ, и, без да знае, той изстена тихо, жално и детски стон“ (том 1, част 3, глава XIX)(5). Отчуждението от собствената болка, стонът, собственото тяло е мотивът, свързващ два героя и две творби – това е само началото на приликите. По-нататък мотивът за забравата и пробуждането съвпада, сякаш героят се преражда, и, разбира се, образът на небето. Болконски „отвори очи. Над него отново беше същото високо небе с плаващи облаци, издигащи се още по-високо, през които се виждаше син безкрай” (5). Разликата от небето в историята на Гаршин е очевидна: Болконски вижда, въпреки че небето е далеч, но небето е живо, синьо, с плаващи облаци. Раняването на Болконски и неговото сливане с небесата е особена ситуация, измислена от Толстой, за да накара героя да осъзнае какво се случва, истинската му роля в историческите събития и да съпостави мащаба. Раняването на Болконски е епизод от голям сюжет, високото и ясно небе на Аустерлиц е художествен детайл, който изяснява смисъла на онзи грандиозен образ на небесния свод, онова тихо, умиротворяващо небе, което се появява стотици пъти в четиритомника на Толстой. Това е коренът на разликата между сходни епизоди от двете произведения.
Повествованието в разказа „Четири дни” се води от първо лице („спомням си”, „чувствам”, „събудих се”), което, разбира се, е оправдано в произведение, чиято цел е да изследва душевното състояние на безсмислено умиращ човек. Лиризмът на повествованието не води до сантиментален патос, а до повишен психологизъм, до висока степен на автентичност в изобразяването на душевните преживявания на героя.
Сюжетът и композицията на разказа са интересни. Формално сюжетът може да се определи като кумулативен, тъй като сюжетните събития сякаш се нанизват едно след друго в безкрайна последователност: ден първи, ден втори.Но поради факта, че времето и пространството в художествения свят на разказа, са, така да се каже, развалени, няма кумулативно движение. При такива условия се забелязва циклична организация във всеки сюжетен епизод и композиционна част: в първия ден Иванов се опитва да определи своето място в света, събитията, които го предхождат, възможни последствия, а след това на втория, третия и четвъртия ден пак ще повтори същото. Сюжетът се развива сякаш в кръг, като през цялото време се връща към първоначалното си състояние, като същевременно ясно се вижда кумулативната последователност: всеки ден трупът на убития турчин се разлага все повече и повече, все по-ужасни мисли и по-дълбоки отговори на пред Иванов идва въпросът за смисъла на живота. Такъв сюжет, съчетаващ кумулативност и цикличност в равни пропорции, може да се нарече бурен.
Има много интересни неща в субективната организация на разказа, където вторият актьорне жив човек, а труп. Конфликтът в тази история е необичаен: той е сложен, включващ стария конфликт между войника Иванов и неговите най-близки роднини, конфронтацията между войника Иванов и турчина, сложната конфронтация между ранения Иванов и
труп на турчин и много други. и т.н. Интересно е да се анализира образът на разказвача, който сякаш се е скрил в гласа на героя.
Разказът „Четири дни” има неочаквани интертекстуални връзки с новозаветното Откровение на Йоан Богослов или Апокалипсис, който разказва за последните шест дни на човечеството преди Страшния съд. На няколко места в разказа Гаршин поставя намеци или дори директни указания за възможността за такова сравнение, например: „Аз съм по-нещастен от нея [кучето], защото цели три дни страдам. Утре е четвърти, после пети, шести Смърт, къде си? Давай давай! Вземи ме!" (3, стр.13)
В бъдеще историята на Гаршин, която показва мигновеното превръщане на човек в боклук, а кръвта му в помия, се оказва свързана с известната история на А. Платонов „Вятърът на боклука“, който повтаря мотива за превръщането на човек и човешкото тяло в боклук и помия.

ЛИТЕРАТУРА
Кулешов В.И. История на руската литература от 19 век. (70-90-те) - М.: Висше училище, 1983. - С.172.
Бяли Г.А. Всеволод Михайлович Гаршин. – Л.: Образование, 1969. – С.15
Гаршин В.М. Истории. – М.: Правда, 1980.
Ломинадзе С. Поетичният свят на М. Ю. Лермонтов. – М., 1985.
Толстой Л.Н. Събрани съчинения в 12 тома. Т.3. – М.: Правда, 1987. – С.515.

Гаршин Всеволод Михайлович

Четири дни

Гаршин Всеволод Михайлович

Четири дни

Да, бях ранен в битка. Опасно или не? Хващам се за краката, където ме боли. И десният, и левият крак бяха покрити с корава кръв. Когато ги докосна с ръце, болката е още по-силна. Болката е като зъбобол: постоянна, дърпаща душата. В ушите ми звъни, главата ми тежи. Смътно разбирам, че съм ранен и в двата крака. Какво е това? Защо не ме вдигнаха? Наистина ли ни победиха турците? Започвам да си спомням какво ми се случи, отначало смътно, после по-ясно и стигам до извода, че изобщо не сме счупени. Защото паднах (това не помня обаче, но помня как всички тичаха напред, но аз не можах да избягам и ми остана само нещо синьо пред очите) - и паднах в една поляна на върха на хълма. Нашият малък батальон ни показа до тази поляна. "Момчета, ние ще бъдем там!" - извика ни със звънкия си глас. И ние бяхме там: това означава, че не сме разбити... Защо не ме прибраха? В края на краищата тук, на полянката, има открито място, всичко се вижда. В крайна сметка вероятно не съм единственият, който лежи тук. Те стреляха толкова често. Трябва да обърнете главата си и да погледнете. Сега е по-удобно да направя това, защото дори тогава, когато се събудих, видях трева и мравка да пълзи с главата надолу, докато се опитвах да стана, не паднах в предишната си позиция, а се обърнах по гръб. Ето защо мога да видя тези звезди.

Усещам как корените на косата на главата ми се движат.

Както и да е, ще си лягам...

Помощ помощ!

Лежа със затворени очи, въпреки че отдавна съм се събудил. Не искам да отварям очи, защото усещам слънчевата светлина през затворените си клепачи: ако отворя очите си, ще ги среже. И по-добре да не мърдам... Вчера (мисля, че беше вчера?) ме раниха; Един ден мина, други ще минат, аз ще умра. няма значение По-добре е да не мърдате. Нека тялото е неподвижно. Колко хубаво би било да спрем и мозъка да работи! Но нищо не може да я спре. Мислите и спомените са претъпкани в главата ми. Всичко това обаче не е за дълго, скоро ще свърши. Във вестниците ще останат само няколко реда, че нашите загуби са незначителни: толкова много бяха ранените; Загина редник Иванов. Не, те също няма да запишат имената си; Просто ще кажат: един е убит. Един частен, като това едно малко кученце...

Mi kushas kun fermitaj okuloj, malgrau ke jam delonge vekighis. Mi ne volas malfermi la okulojn, char mi sentas tra la fermitaj palpebroj la sunan lumon: se mi malfermos la okulojn, ghi dolorigos ilin. Ja estas pli bone tute ne movighi... Hierau (shajnas, tio estis hierau?) oni min vundis; pasis diurno, pasos alia, kaj mi mortos. Тутегале. Предпочитам ne movighi. La corpo estu senmova. Kiel bone estus haltigi ankau laboron de la cerbo! Sed ghin oni neniel povas reteni. Pensoj, rememoroj svarmas en la kapo. Tamen chio chi estas ne por longe, baldau estos fino. Nur en jhurnaloj restos kelke da linioj, ke niaj perdoj estas nekonsiderindaj: da vunditoj tiom; mortigita ordinarulo el volontuloj Ivanov. Ne, ech la nomon oni ne skribos; прости diros: mortigita unu. Unu ordinarulo, kiel tiu hundeto.
Tuta bildo hele shaltighas en mia imago. Tio estis antaulonge; tamen, chio, tuta mia vivo, tiu vivo, kiam mi ankorau ne kushis chi tie kun rompitaj kruroj, estis tiel antaulonge... Mi iris lau strato, areto da homoj haltigis min. La homamaso staris kaj silente rigardis al io blanketa, prisangita, kompatige jelpanta. Tio estis malgranda bela hundeto; vagono de chevala urba fervojo transveturis ghin. Ghi estis mortanta, ghuste kiel mi nun. Iu kortisto dispushis la homamason, prenis la hundeton je kolfelo kaj forportis. La amaso disiris.
Chu forportos min iu? Не, кушу кай мортаду. Sed kia bela estas la vivo!.. En tiu tago (kiam okazis la malfelicho al la hundeto) mi estis felicha. Mi iris en ia ebrieco, kaj ja estis pro kio. Vi, rememoroj, ne turmentu min, lasu min! Estinta felicho, estantaj turmentoj... restu nur la suferoj, ne turmentu min la rememoroj, kiuj nevole igas komparadi... Ах, сопиро, сопиро! Ci estas pli malbona ol la vundoj.
Dume farighas varmege. La suno pribruligas. Mi malfermas la okulojn, vidas la samajn arbedojn, la saman chielon, nur che taga lumo. Kaj jen mia najbaro. Jes, tio estas turko, kadavro. Киа Грандега! Mi rekonas lin, li estas tiu sama...
Antau mi kushas mortigita de mi homo. Pro kio mi lin mortigis?
Li kushas chi tie morta, sanga. Kial la sorto alpelis lin chi tien? Kiu li estas? Povas esti, ankau li, kiel mi, havas maljunan patrinon. Longe shi dum vesperoj sidados che l" pordo de sia mizera kabanacho kaj rigardados al la malproksima nordo: chu ne iras shia amata filo, shia laboranto kaj nutranto?..
Какво имаш предвид? Kaj mi same... Mi ech intershanghus kun li. Kiel felicha li estas: li audas nenion, sentas nek doloron pro vundoj, nek mortan sopiron, nek soifon... La bajoneto eniris al li rekte en la koron... Jen sur la uniformo granda nigra truo: chirkau ghi estas sango.Tion faris mi.
Моята воля. Mi volis malbonon al neniu, kiam mi iris al la milito. Penso, ke ankau mi devos mortigadi, iel ne venis al mi. Mi nur imagadis, kielмили метадосмиан bruston sub kuglojn. Kaj mi ekiris kaj metis.
Nu kyo do? Малсагуло, малсагуло! Kaj chi tiu malfelicha felaho (sur li estas egipta uniformo) - li estas kulpa ankorau malpli. Antau ol oni ilin metis, kiel sardelojn en barelon, sur shipon kaj ekveturigis al Konstantinopolo, li ech ne audis pri Rusio, nek pri Bulgario. Oni ordonis al li iri, kaj li ekiris. Se li ne ekirus, oni lin batus per bastonoj, au, povas esti, iu pashao enigus en lin kuglon el revolvero. Li iris longan malfacilan vojon de Stambulo ghis Rushchuko. Ni atakis, li defendis sin. Sed, vidante, ke ni, timigaj homoj ne timantaj lian patentan anglan pafilon de Pibodi&Martini chiam rampas kaj rampas antauen, li eksentis teruron. Kiam li volis foriri, iu malgranda hometo, kiun li povus mortigi per unu bato de sia nigra pugno, alsaltis kaj enpikis al li bajoneton en la koron.
Pri kio do li estas kulpa?
Kaj pri kio estas kulpa mi, kvankam mi mortigis lin? Pri kio mi estas kulpa? Pro kio min turmentas la soifo? Soifo! Kiu scias, kion signifas chi tiu vorto! Ech tiam, kiam ni iris tra Rumanio, farante en terura kvardekgrada varmego transirojn po kvindek verstoj, tiam mi ne sentis tion, kion mi sentas nun. Ах, се iu ajn Венера!
Dio mia! Ja en lia grandega akvujo eble estas akvo! Сед ми девас гисрампи лин. Kion tio kostos! Tutegale, mi ghisrampos.
Mi rampas. La kruroj trenighas, la senfortighintaj brakoj apenau movas la senmovan korpon. Ghis la kadavro estas proksimume du klaftoj, sed por mi tio estas pli multe - ne pli multe, sed pli malbone, ol dekoj da verstoj. Tamen estas necese rampi. La gorgho brulas, bruligas, kiel per fajro. Kaj ja sen akvo mi mortos pli baldau. Tamen, povas esti...
Kaj mi rampas. La piedoj sin krochas je tero, kaj chiu movo elvokas netolereblan doloron. Mi krias, sed tamen rampas. Добре джен ли. Jen la akvujo... en ghi estas akvo - kaj kiel multe! Shajnas, pli ol duono. хо! La akvo sufichos al mi por longe... ghis la morto!
Vi savas min, mia viktimo!.. Mi komencis deligi la akvujon, min apoginte sur unu kubuton, kaj subite, perdinte ekvilibron, falis per la vizagho sur la bruston de mia savanto. De li jam estis sentebla forta kadavra odoro.

Скъпи приятелю, ние сме абсолютно сигурни, че разказът „Четири дни” от В. М. Гаршин ще бъде поучителен за вас и ще можете да си извлечете поука от него. Когато се сблъскате с такива силни, волеви и добри качества на герой, неволно изпитвате желание да се превърнете в по-добра страна. „Доброто винаги триумфира над злото“ - върху тази основа ще бъде изградено творение, подобно на това, с ранните годинипоставяйки основите на нашето разбиране за света. Благодарение на развитото въображение на децата, те бързо съживяват във въображението си цветни картини от заобикалящия ги свят и запълват празнините с визуалните си образи. Всички описания заобикаляща средасъздадени и поднесени с чувство на най-дълбока любов и благодарност към обекта на представяне и създаване. Сюжетът е прост и стар като света, но всяко ново поколение намира в него нещо подходящо и полезно. Сладко и радостно е да се потопиш в един свят, в който винаги преобладават любовта, благородството, моралът и безкористността, с които читателят се назидава. „Четири дни“ от Гаршин В. М. четете безплатно онлайн е много интересно за тези, които са уморени от Шрек, Трансформърс и други подобни и безсмислени произведения.

Нещо остро и бързо като светкавица пронизва цялото ми тяло от коленете до гърдите и главата и аз отново падам. Отново тъмнина, пак нищо.
* * *

Събудих се. Защо виждам звезди, които блестят така ярко в черно-синьото българско небе? Да не съм на палатка? Защо се измъкнах от него? Мърдам и усещам нетърпима болка в краката си.

Да, бях ранен в битка. Опасно или не? Хващам се за краката, където ме боли. И десният, и левият крак бяха покрити с корава кръв. Когато ги докосна с ръце, болката е още по-силна. Болката е като зъбобол: постоянна, дърпаща душата. В ушите ми звъни, главата ми тежи. Смътно разбирам, че съм ранен и в двата крака. Какво е това? Защо не ме вдигнаха? Наистина ли ни победиха турците? Започвам да си спомням какво ми се случи, отначало смътно, после по-ясно и стигам до извода, че изобщо не сме счупени. Защото паднах (това не помня обаче, но помня как всички тичаха напред, но аз не можах да избягам и ми остана само нещо синьо пред очите) - и паднах в една поляна на върха на хълма. Нашият малък батальон ни показа до тази поляна. „Момчета, ние ще бъдем там!“ - извика ни със звънкия си глас. И ние бяхме там: това означава, че не сме разбити... Защо не ме прибраха? В края на краищата тук, на полянката, има открито място, всичко се вижда. В крайна сметка вероятно не съм единственият, който лежи тук. Те стреляха толкова често. Трябва да обърнете главата си и да погледнете. Сега е по-удобно да направя това, защото дори тогава, когато се събудих, видях трева и мравка да пълзи с главата надолу, докато се опитвах да стана, не паднах в предишната позиция, а се обърнах по гръб. Ето защо мога да видя тези звезди.

Усещам как корените на косата на главата ми се движат.

До мен достигат някакви странни звуци... Сякаш някой стене. Да, това е стон. Има ли някой също толкова забравен да лежи до мен, със счупени крака или куршум в корема? Не, стенанията са толкова близо, а около мен сякаш няма никой... Господи, но това съм аз! Тихи, жални стонове; Наистина ли изпитвам толкова много болка? Трябва да е. Само аз не разбирам тази болка, защото в главата ми има мъгла и олово. По-добре да си легна и да спя, да спя, да спя... Но ще се събудя ли някога? Няма значение.

Както и да е, ще си лягам...

"Помощ помощ!"

Ако беше ранен, щеше да се събуди от такъв писък. Това е труп. Нашите или турските? Боже мой! Сякаш няма значение! И сънят пада върху моите възпалени очи!
* * *

Лежа със затворени очи, въпреки че отдавна съм се събудил. Не искам да отварям очи, защото усещам слънчевата светлина през затворените си клепачи: ако отворя очите си, ще ги среже. И по-добре да не мърдам... Вчера (мисля, че беше вчера?) ме раниха; Един ден мина, други ще минат, аз ще умра. няма значение По-добре е да не мърдате. Нека тялото е неподвижно. Колко хубаво би било да спрем и мозъка да работи! Но нищо не може да я спре. Мислите и спомените са претъпкани в главата ми. Всичко това обаче няма да продължи дълго, скоро ще свърши. Във вестниците ще останат само няколко реда, че нашите загуби са незначителни: толкова много бяха ранените; Загина редник Иванов. Не, те също няма да запишат имената си; Просто ще кажат: един е убит. Един частен, като това едно малко кученце...

Цялата картина проблясва ярко във въображението ми.

Тълпата се разпръсна.

Става обаче горещо. Слънцето пече. Отварям очи и виждам същите храсти, същото небе, само на дневна светлина. А ето и моят съсед. Да, това е турчин, труп. Колко огромно! Познавам го, същият е...
Човекът, когото убих, лежи пред мен. Защо го убих?

Той лежи тук мъртъв, окървавен. Защо съдбата го доведе тук? Кой е той? Може би и той като мен има стара майка. Дълго вечер тя ще седи пред вратата на своята окаяна кална колиба и ще гледа към далечния север: идва ли нейният любим син, неин работник и хранител?..

И аз? И аз също... дори бих си сменила с него. Колко е щастлив: нищо не чува, нито болка от раните си, нито смъртна меланхолия, нито жажда... Щикът се заби право в сърцето му... Има голям на униформата му Черна дупка; има кръв около нея. Направих го.

Не исках това. Не исках да навредя на никого, когато отидох да се бия. Някак ми убягна мисълта, че ще трябва да убивам хора. Можех само да си представя как ще изложа гърдите си на куршуми. И отидох и го нагласих.

Какво от това? Глупав, глупав! А този нещастен фелах (селянин в Близкия Изток) (носи египетска униформа) - още по-малко е виновен. Преди да ги качат като сардини в буре на параход и да ги откарат в Цариград, той не е чувал нито за Русия, нито за България. Казаха му да върви и той отиде. Ако не беше отишъл, щяха да го бият с тояги, иначе може би някой паша щеше да го изстреля от револвер. Изминава дълъг и труден преход от Истанбул до Рушчук (Русчук е турското име на българския град Русе, разположен на брега на Дунава). Ние нападнахме, той се защити. Но виждайки, че ние страшни хора, без да се страхува от патентованата си английска пушка Пийбоди и Мартини, ние продължавахме да се катерим и катерим напред, той беше ужасен. Когато искаше да си тръгне, някакъв човечец, когото можеше да убие с един удар на черния си юмрук, скочи и заби щик в сърцето му.

Каква е неговата вина?

И защо аз съм виновен, въпреки че го убих? Каква е моята вина? Защо съм жаден? Жажда! Кой знае какво означава тази дума! Дори когато вървяхме през Румъния, правейки петдесет мили преходи в ужасните четирийсетградусови жеги, тогава не чувствах това, което чувствам сега. Ех, да дойде някой!

Боже мой! Да, той вероятно има вода в тази огромна колба! Но трябва да стигнем до него. Какво ще струва! Както и да е, ще стигна.

аз пълзя. Краката се влачат, отслабналите ръце едва движат неподвижното тяло. Трупът е на два сажня, но за мен е повече - не повече, а по-лошо - десетки мили. Все пак трябва да пълзиш. Гърлото гори, гори като огън. И ще умреш по-рано без вода. Все пак може би...

И аз пълзя. Краката ми се вкопчват в земята и всяко движение причинява непоносима болка. Крещя, крещя и крещя, но все пак пълзя. Най-после ето го. Ето една колба... има вода в нея - и то колко! Изглежда повече от половин колба. ОТНОСНО! Водата ще ми стигне за дълго... докато умра!

Ти ме спаси, моя жертва!.. Започнах да откопчавам колбата, подпрян на един лакът, и изведнъж, изгубвайки равновесие, паднах по лице върху гърдите на моя спасител. От него вече се чуваше силна трупна миризма.
* * *

Напих се. Водата беше топла, но не развалена и имаше много. Ще живея още няколко дни. Спомням си, че във „Физиологията на ежедневието” (книга на английския философ и литературен критик Джордж Хенри Луис) се казва, че човек може да живее без храна повече от седмица, стига да има вода. Да, също така разказва историята на самоубиец, който се е умрял от глад. Живя много дълго, защото пиеше.

Какво от това? Дори да живея още пет-шест дни, какво ще стане? Нашите си тръгнаха, българите избягаха. Наблизо няма път. Все едно е - умиране. Само че вместо тридневна агония си подарих едноседмична. Не е ли по-добре да свършваш? Близо до моя съсед лежи неговият пистолет, отлична английска работа. Всичко, което трябва да направите, е да протегнете ръка; после - един момент и край. Патроните лежат на купчина. Нямаше време да пусне всички навън.

Така че да свърша или да изчакам? Какво? Избавление? На смъртта? Да чакам да дойдат турците и да започнат да ми дерат ранените крака? По-добре е да го направите сами...

Не, няма нужда да падате духом; Ще се боря докрай, до последните си сили. В крайна сметка, ако ме намерят, аз съм спасен. Може би костите са недокоснати; Ще се излекувам. Ще видя родината си, майка, Маша...

Господи, не им позволявай да разберат цялата истина! Нека си мислят, че съм убит на място. Какво ще стане с тях, като разберат, че съм страдал два, три, четири дни!

замайване; пътуването ми до съседа ме изтощи напълно. И тогава има тази ужасна миризма. Как почерня... какво ще стане с него утре или вдругиден? И сега лежа тук само защото нямам сили да се отскубна. Ще си почина и ще пропълзя обратно на старото си място; Между другото, вятърът духа оттам и ще отнесе вонята от мен.

Лежа там напълно изтощен. Слънцето изгаря лицето и ръцете ми. Няма с какво да се покриеш. Ако само нощта можеше да дойде по-скоро; това май е второто.

Мислите ми се объркват и се забравям.
* * *

Спах дълго, защото когато се събудих, вече беше нощ. Всичко е същото: раните болят, съседът лежи, също толкова огромен и неподвижен.

Не мога да не мисля за него. Наистина ли изоставих всичко мило и скъпо, извървях хиляда мили пеша тук, бях гладен, студен, измъчван от жегата; Възможно ли е сега да лежа в тези мъки само за да престане да живее този нещастник? Но направих ли нещо полезно за военни цели освен това убийство?

Убийство, убиец... И кой? аз!

Когато реших да се бия, майка ми и Маша ме разубедиха, въпреки че плакаха за мен. Заслепена от идеята, не видях тези сълзи. Не разбирах (сега разбирам) какво причинявам на близките ми същества.

Трябва ли да помня? Не можете да отмените миналото.

И какво странно отношение имаха много познати към постъпката ми! „Е, свят глупак! Той се катери без да знае какво!“ Как можаха да кажат това? Как подобни думи се вписват в техните представи за героизъм, любов към родината и други подобни неща? В крайна сметка в техните очи аз представлявах всички тези добродетели. И все пак аз съм „свят глупак“.

И сега отивам в Кишинев; Сложиха ми раница и всякаква бойна техника. И аз вървя заедно с хиляди, от които може би има само няколко, които като мен идват с желание. Останалите щяха да си останат вкъщи, ако им беше позволено. Те обаче вървят точно като нас, „осъзнатите“, изминават хиляди километри и се бият като нас, дори и по-добре. Те изпълняват задълженията си, въпреки факта, че веднага биха се отказали и напуснали - само да им позволят.

Духаше силен утринен вятър. Храстите започнаха да се раздвижват и една полузаспала птица изпърха. Звездите са избледнели. Тъмносиньото небе посивя, покрито с нежни перести облаци; сив здрач се издигна от земята. Третият ден от моя... Как да го нарека? живот? Агония?

Трето... Колко са останали? Във всеки случай, малко... Много съм слаб и изглежда, че дори няма да мога да се отдалеча от трупа. Скоро ще го настигнем и няма да бъдем неприятни един на друг.

Трябва да се напиеш. Ще пия три пъти на ден: сутрин, обед и вечер.
* * *

Слънцето изгря. Огромният му диск, целият пресечен и разделен от черни клони на храсти, е червен като кръв. Изглежда днес ще е горещо. Моят съсед - какво ще стане с теб? Все още си ужасен.

Да, той беше ужасен. Косата му започна да пада. Кожата му, естествено черна, стана бледа и пожълтяла; подпухналото лице го разтегна, докато се пръсна зад ухото. Там гъмжаха червеи. Краката, увити в ботуши, се подуха и между куките на ботушите излязоха огромни мехури. И целият беше набъбнал с планина. Какво ще му направи слънцето днес?

Непоносимо е да лежа толкова близо до него. Трябва да изпълзя на всяка цена. Но мога ли? Все още мога да вдигна ръка, да отворя бутилка, да пия; но - да движиш тежкото си неподвижно тяло? Все пак ще се движа, поне малко, поне половин крачка на час.

Цялата ми сутрин минава в това движение. Болката е силна, но какво ми е сега? Вече не помня, не мога да си представя усещанията здрав човек. Дори като че ли свикнах с болката. Тази сутрин пропълзях два сажена и се озовах на същото място. Но не се наслаждавах дълго на чистия въздух, ако може да има чист въздух на шест крачки от гниещ труп. Вятърът се променя и отново ме удря с толкова силна воня, че ми прилошава. Празният стомах се свива болезнено и конвулсивно; всички вътрешности се обръщат. И вонящият, замърсен въздух се носи към мен.
Отчайвам се и плача...
* * *

Напълно разбит, дрогиран, лежах почти в безсъзнание. Изведнъж... Дали това не е измама на разочарованото въображение? Аз не мисля. Да, това е приказка. Конски тропот, човешки разговори. Почти изкрещях, но се сдържах. Ами ако са турци? Какво тогава? Към тези мъки ще се добавят и други, по-страшни, от които ти настръхват косите, дори когато ги четеш във вестниците. Те ще разкъсат кожата, ще изпържат ранените крака ... Добре е, ако това е всичко; но са изобретателни. Наистина ли е по-добре да сложа край на живота си в ръцете им, отколкото да умра тук? Ами ако е наш? О, проклети храсти! Защо издигна толкова дебела ограда около мен? Не виждам нищо през тях; само на едно място ми се струва, че прозорец между клоните ми отваря поглед в далечината в дерето. Изглежда там има поток, от който пихме преди битката. Да, има огромна плоча от пясъчник, положена през потока като мост. Сигурно ще минат през това. Разговорът спира. Не чувам езика, на който говорят: слухът ми е отслабнал. Бог! Ако това са нашите... Ще им викам; ще ме чуят дори от потока. По-добре е, отколкото да рискуваш да попаднеш в лапите на башибозуците. Защо им отнема толкова време да дойдат? Нетърпението ме измъчва; Дори не забелязвам миризмата на трупа, въпреки че изобщо не е отслабнала.

И изведнъж при пресичането на потока се появяват казаци! Сини униформи, червени ивици, пикове. Има цели петдесет от тях. Отпред, на отличен кон, е чернобрад офицер. Щом петдесет от тях прекосиха потока, той се обърна с цялото си тяло назад в седлото и извика:

Тръс, маарш!

Спрете, спрете, за бога! Помощ, помощ, братя! - викам; но тропотът на силни коне, тропотът на саби и шумният казашки разговор са по-силни от хриптенето ми - и не ме чуват!

О, по дяволите! Изтощена, падам по лице на земята и започвам да ридая. От колбата, която преобърнах, тече вода, моят живот, моето спасение, моето отсрочване от смъртта. Но забелязвам това вече, когато не е останала повече от половин чаша вода, а останалата част е отишла в алчната суха земя.

Мога ли да си спомня вцепенението, което ме обзе след този ужасен инцидент? Лежах неподвижно, с полузатворени очи. Вятърът непрекъснато се променяше и ту духаше свеж, чист въздух върху мен, ту пак ме обливаше със смрад. Съседът този ден стана по-страшен от всяко описание. Веднъж, когато отворих очи, за да го погледна, изпаднах в ужас. Той вече нямаше лице. Изплъзна се от костите. Ужасната костена усмивка, вечната усмивка ми се стори отвратителна, ужасна както винаги, въпреки че неведнъж ми се е случвало да държа черепи в ръцете си и да разрязвам цели глави. Този скелет в униформа със светещи копчета ме накара да потръпна. „Това е война“, помислих си, „ето нейното изображение“.

И слънцето пече и пече както преди. Ръцете и лицето ми са обгорени от дълго време. Изпих цялата останала вода. Жаждата ме измъчваше толкова много, че след като реших да отпия малка глътка, погълнах всичко на един дъх. О, защо не извиках на казаците, когато бяха толкова близо до мен! И турци да бяха, пак щеше да е по-добре. Е, щяха да ме измъчват час-два, но тук дори не знам колко време ще трябва да лежа тук и да страдам. Майко моя, мила моя! Ще късаш сивите си плитки, ще си удряш главата в стената, ще проклинаш деня, в който ме роди, ще проклинаш целия свят, че измисли война, за да кара хората да страдат!

Но вие и Маша вероятно няма да чуете за моите мъки. Сбогом майко, сбогом моя невесто, любов моя! О, колко трудно, колко горчиво! Нещо ми отива на сърцето...

Пак това малко бяло куче! Портиерът не се смили над нея, удари главата й в стената и я хвърли в яма, където хвърлят боклуци и изливат помия. Но тя беше жива. И още цял ден страдах. И аз съм по-нещастна от нея, защото цели три дни страдам. Утре - четвърти, после пети, шести... Смърт, къде си? Давай давай! Вземи ме!

Но смъртта не идва и не ме взема. И аз лежа под това ужасно слънце и нямам глътка вода да освежа болното си гърло и трупът ме заразява. Той беше напълно замъглен. Мириади червеи падат от него. Как се роят! Когато бъде изяден и останат само костите и униформата му, тогава е мой ред. И аз ще бъда същият.

Минава денят, минава нощта. Все същото. Утрото идва. Все същото. Още един ден минава...

Храстите се движат и шумолят, сякаш тихо говорят. „Ще умреш, ще умреш, ще умреш!“ - шепнат те. „Няма да видиш, няма да видиш, няма да видиш!“ - отговарят храстите от другата страна.

Няма да ги видите тук! - идва шумно близо до мен.

Потръпвам и веднага идвам на себе си. Добри хора ме гледат от храстите Сини очиЯковлев, нашият ефрейтор.

Лопати! - вика той. - Тук има още две, нашите и техните.

„Няма нужда от лопати, няма нужда да ме погребвате, жив съм!“ - Иска ми се да изкрещя, но от пресъхналите ми устни излиза само слаб стон.

Бог! жив ли е Майстор Иванов! Момчета! Елате тук, господарят ни е жив! Да, обадете се на лекаря!
* * *

След половин минута ми наливат в устата вода, водка и още нещо. Тогава всичко изчезва.

Носилката се движи, клатейки се ритмично. Това премерено движение ме приспива. Ще се събудя и след това ще се забравя отново. Превързаните рани не болят; някакво неизразимо радостно чувство се разля по цялото ми тяло...

Уау-о-о! О-пусни-а-и! Санитарите, четвърта смяна, марш! За носилката! Качвай се, ставай!

Това се командва от Пьотр Иванович, нашият болничен офицер, висок, слаб и много мил човек. Толкова е висок, че като обръщам очи към него, постоянно виждам главата му с рядка дълга брада и рамене, въпреки че носилката се носи на раменете на четирима високи войници.

Пьотър Иванович! - прошепвам.

Какво, скъпа?

Пьотър Иванович се надвесва над мен.

Пьотър Иванович, какво ви каза лекарят? Ще умра ли скоро?

Какво говориш, Иванов? няма да умреш. В крайна сметка всичките ти кости са непокътнати. Такъв късметлия! Без кости, без артерии.

-1

$моб_инфо$