Wsewolod Garschin – vier Tage. Das ganze Bild blitzt hell in meiner Fantasie auf

Garschin Wsewolod Michailowitsch

Vier Tage

Garschin Wsewolod Michailowitsch

Vier Tage

Ich erinnere mich, wie wir durch den Wald rannten, wie die Kugeln summten, wie die Äste, die sie abrissen, herunterfielen, wie wir durch die Weißdornbüsche liefen. Die Schüsse wurden häufiger. Etwas Rotes tauchte durch den Waldrand auf und blitzte hier und da auf. Sidorow, ein junger Soldat der ersten Kompanie („Wie ist er in unsere Kette gekommen?“, schoss es mir durch den Kopf), setzte sich plötzlich auf den Boden und blickte mich schweigend mit großen, erschrockenen Augen an. Aus seinem Mund floss ein Blutstrahl. Ja, ich erinnere mich gut daran. Ich erinnere mich auch daran, wie ich fast am Rande, im dichten Gebüsch, ... ihn sah. Er war ein riesiger, dicker Türke, aber ich rannte direkt auf ihn zu, obwohl ich schwach und dünn bin. Etwas knallte, etwas, so kam es mir vor; ein riesiger flog vorbei; meine Ohren klingelten. „Er hat auf mich geschossen“, dachte ich. Und mit einem Schreckensschrei drückte er seinen Rücken gegen einen dichten Weißdornbusch. Es war möglich, um den heißen Brei herumzugehen, aber aus Angst erinnerte er sich an nichts und kletterte auf die dornigen Äste. Mit einem Schlag schlug ich ihm die Waffe aus der Hand, mit einem anderen steckte ich irgendwo mein Bajonett fest. Etwas knurrte oder stöhnte. Dann lief ich weiter. Unsere Leute riefen „Hurra!“, fielen und schossen. Ich erinnere mich, und ich habe auf einer Lichtung mehrere Schüsse abgefeuert, nachdem ich den Wald bereits verlassen hatte. Plötzlich ertönte das „Hurra“ lauter und wir gingen sofort weiter. Das heißt, nicht wir, sondern unseres, weil ich geblieben bin. Das kam mir seltsam vor. Noch seltsamer war, dass plötzlich alles verschwand; Alle Schreie und Schüsse hörten auf. Ich hörte nichts, sah aber nur etwas Blaues; es muss der Himmel gewesen sein. Yotom und es verschwand.

Ich war noch nie in einer so seltsamen Lage. Ich scheine auf dem Bauch zu liegen und sehe nur ein kleines Stück Erde vor mir. Ein paar Grashalme, eine Ameise, die mit einem davon auf dem Kopf krabbelt, ein paar Abfallstücke vom letztjährigen Gras – das ist meine ganze Welt, und ich sehe sie nur mit einem Auge, weil das andere von etwas Hartem eingeklemmt ist, es muss ein Ast sein, auf dem mein Kopf ruht. Es ist mir furchtbar peinlich und ich möchte mich bewegen, aber ich verstehe absolut nicht, warum ich das nicht kann. So vergeht die Zeit. Ich höre das Klicken der Heuschrecken, das Summen der Bienen. Mehr gibt es nicht. Schließlich strenge ich mich an, lasse meinen rechten Arm unter mir los und möchte, indem ich beide Hände auf den Boden drücke, niederknien.

Etwas Scharfes und Schnelles, wie ein Blitz, durchbohrt meinen gesamten Körper, von den Knien bis zur Brust und zum Kopf, und ich falle erneut. Wieder Dunkelheit, wieder nichts.

Ich bin wach. Warum sehe ich so hell leuchtende Sterne am schwarz-blauen bulgarischen Himmel? Bin ich nicht in einem Zelt? Warum bin ich da rausgekommen? Ich bewege mich und spüre entsetzliche Schmerzen in meinen Beinen.

Ja, ich wurde im Kampf verwundet. Gefährlich oder nicht? Ich packe meine Beine dort, wo es wehtut. Sowohl das rechte als auch das linke Bein waren mit verkrustetem Blut bedeckt. Wenn ich sie mit meinen Händen berühre, wird der Schmerz noch schlimmer. Der Schmerz ist wie ein Zahnschmerz: ständig, zerrt an der Seele. Es klingelt in meinen Ohren, mein Kopf fühlt sich schwer an. Ich verstehe vage, dass ich an beiden Beinen verletzt war. Was ist das? Warum haben sie mich nicht abgeholt? Haben die Türken uns wirklich besiegt? Ich fange an, mich an das zu erinnern, was mir passiert ist, zunächst vage, dann deutlicher, und komme zu dem Schluss, dass wir überhaupt nicht gebrochen sind. Denn ich bin gestürzt (daran kann ich mich allerdings nicht erinnern, aber ich erinnere mich, wie alle vorwärts gerannt sind, ich aber nicht rennen konnte und mir nur noch etwas Blaues vor Augen blieb) – und ich bin oben auf eine Lichtung gefallen vom Berg. Unser kleines Bataillon zeigte uns diese Lichtung. „Leute, wir werden da sein!“ - rief er uns mit seiner klingenden Stimme zu. Und wir waren da: Das heißt, wir sind nicht kaputt... Warum haben sie mich nicht abgeholt? Schließlich hier auf der Lichtung, offener Ort, alles ist zu sehen. Schließlich bin ich wahrscheinlich nicht der Einzige, der hier liegt. Sie haben so oft geschossen. Sie müssen Ihren Kopf drehen und schauen. Jetzt ist es bequemer, dies zu tun, denn selbst dann, als ich aufwachte, sah ich Gras und eine Ameise kopfüber kriechen, während ich beim Versuch aufzustehen nicht in meine vorherige Position fiel, sondern mich auf den Rücken drehte. Deshalb kann ich diese Sterne sehen.

Ich stehe auf und setze mich. Dies ist schwierig, wenn beide Beine gebrochen sind. Mehrmals muss man verzweifeln; Schließlich setze ich mich mit Tränen in den Augen vor Schmerz hin.

Über mir ist ein Stück schwarzblauer Himmel, auf dem ein großer Stern und mehrere kleine brennen, und um mich herum ist etwas Dunkles und Großes. Das sind Büsche. Ich bin im Gebüsch: Sie haben mich nicht gefunden!

Ich spüre, wie sich die Haarwurzeln auf meinem Kopf bewegen.

Doch wie kam es, dass ich im Gebüsch landete, als auf der Lichtung auf mich geschossen wurde? Ich muss verwundet gewesen sein, ich kroch hierher, bewusstlos vor Schmerzen. Das einzig Seltsame ist, dass ich mich jetzt nicht bewegen kann, aber dann habe ich es geschafft, mich zu diesen Büschen zu schleppen. Oder vielleicht hatte ich damals nur eine Wunde und eine weitere Kugel hat mich hier erledigt.

Um mich herum erschienen blassrosa Flecken. Der große Stern wurde blass, mehrere kleine verschwanden. Das ist der aufgehende Mond. Wie schön ist es jetzt zu Hause zu sein!..

Einige seltsame Geräusche erreichen mich... Als ob jemand stöhnte. Ja, es ist ein Stöhnen. Liegt neben mir jemand, der genauso vergessen ist, mit gebrochenen Beinen oder einer Kugel im Bauch? Nein, das Stöhnen ist so nah und es scheint, als wäre niemand um mich herum ... Mein Gott, aber ich bin es! Leises, klagendes Stöhnen; Habe ich wirklich so große Schmerzen? Es muss sein. Nur verstehe ich diesen Schmerz nicht, weil in meinem Kopf Nebel und Blei sind. Es ist besser, sich hinzulegen und zu schlafen, zu schlafen, zu schlafen ... Aber werde ich jemals aufwachen? Das ist egal.

In diesem Moment, als ich im Begriff bin, erwischt zu werden, erleuchtet ein breiter, blasser Streifen Mondlicht deutlich die Stelle, an der ich liege, und ich sehe etwas Dunkles und Großes, etwa fünf Schritte von mir entfernt. Hier und da sind Spiegelungen des Mondlichts zu sehen. Dies sind Knöpfe oder Munition. Ist das eine Leiche oder eine verwundete Person?

Wie dem auch sei, ich gehe ins Bett...

Nein, es kann nicht sein! Unseres ist nicht gegangen. Sie sind hier, sie haben die Türken ausgeschaltet und sind in dieser Position geblieben. Warum gibt es kein Reden, kein Knistern des Feuers? Aber weil ich schwach bin, kann ich nichts hören. Sie sind wahrscheinlich hier.

Hilfe Hilfe!

Wilde, verrückte, heisere Schreie brechen aus meiner Brust, und es gibt keine Antwort darauf. Sie hallen laut in der Nachtluft wider. Alles andere ist still. Nur die Grillen zirpen noch unruhig. Luna schaut mich mitleiderregend mit ihrem runden Gesicht an.

Wenn er verwundet worden wäre, wäre er aus einem solchen Schrei aufgewacht. Das ist eine Leiche. Unsere oder die Türken? Ach du lieber Gott! Als ob es egal wäre! Und der Schlaf fällt auf meine schmerzenden Augen!

Ich liege mit geschlossenen Augen da, obwohl ich schon vor langer Zeit aufgewacht bin. Ich möchte meine Augen nicht öffnen, weil ich durch meine geschlossenen Augenlider fühle Sonnenlicht: Wenn ich meine Augen öffne, wird er sie schneiden. Und es ist besser, sich nicht zu bewegen ... Gestern (ich glaube, es war gestern?) wurde ich verwundet; Ein Tag ist vergangen, andere werden vergehen, ich werde sterben. Egal. Es ist besser, sich nicht zu bewegen. Lass den Körper ruhig sein. Wie schön wäre es, auch das Gehirn nicht mehr arbeiten zu lassen! Aber nichts kann sie aufhalten. Gedanken und Erinnerungen drängen sich in meinem Kopf. Allerdings ist das alles nicht von langer Dauer, es wird bald ein Ende haben. In den Zeitungen werden nur noch wenige Zeilen übrig bleiben, in denen es heißt, dass unsere Verluste unbedeutend seien: So viele wurden verwundet; Der Privatsoldat Iwanow wurde getötet. Nein, sie werden ihre Namen auch nicht aufschreiben; Sie werden einfach sagen: Einer wurde getötet. Ein Privatmann, so ein kleiner Hund...

Das ganze Bild blitzt hell in meiner Fantasie auf.

Das ist lange her; Aber alles, mein ganzes Leben, dieses Leben, als ich noch nicht mit gebrochenen Beinen hier lag, ist so lange her... Ich ging die Straße entlang, als eine Gruppe von Menschen mich anhielt. Die Menge stand da und blickte schweigend auf etwas Weißes, Blutiges und kläglich kreischendes. Es war ein süßer kleiner Hund; eine Pferdekutsche überrollte sie. Sie lag im Sterben, genau wie ich jetzt. Ein Hausmeister schob die Menge beiseite, packte den Hund am Halsband und trug ihn weg.

Die Menge zerstreute sich. .

Wird mich jemand mitnehmen? Nein, leg dich hin und stirb. Und wie schön ist das Leben!.. An dem Tag (als das Unglück mit dem Hund passierte) war ich glücklich. Ich war irgendwie betrunken, und das war der Grund. Ihr, Erinnerungen, quält mich nicht, verlasst mich! Vergangenes Glück, gegenwärtige Qual ... lass nur die Qual bleiben, lass mich nicht von Erinnerungen gequält werden, die mich unwillkürlich zum Vergleichen zwingen. Ach, Melancholie, Melancholie! Du bist schlimmer als die Wunden.

Philologische Analyse der Geschichte „Vier Tage“ von V. M. Garshin
Abgeschlossen von: Drozdova N., Klasse 11B, Städtische Bildungseinrichtung, Sekundarschule Nr. 8, Tomsk
Geprüft von: Burtseva E.V., Lehrerin für russische Sprache und Literatur

Warum wurde Garshins Geschichte „Four Days“ für die Analyse ausgewählt? V. M. Garshin wurde einst durch diese Geschichte berühmt (1); dank des besonderen „Garshin“-Stils, der in dieser Geschichte erstmals auftauchte, wurde er ein berühmter russischer Schriftsteller. Allerdings haben die Leser unserer Zeit diese Geschichte praktisch vergessen, sie schreiben nicht darüber, sie studieren sie nicht. Allerdings nein
Es besteht kein Zweifel an den künstlerischen Werten der Geschichte; ihre „Qualität“ wurde von Wsewolod Michailowitsch Garschin geschrieben, dem Autor der wunderbaren „Rote Blume“ und „Attalea Princeps“.
Die Wahl des Autors und des Werkes beeinflusste die Tatsache, dass vor allem künstlerische Details im Mittelpunkt stehen, die in den Geschichten von V. M. Garshin (2) in der Regel die semantische Hauptlast tragen. IN kleine Geschichte Besonders auffällig ist „Four Days“. In der Analyse werden wir dieses Merkmal des Garshin-Stils berücksichtigen.
Garshins wahrheitsgetreue, frische Haltung gegenüber dem Krieg wurde künstlerisch in Form eines neuen ungewöhnlichen Stils skizzenhafter Skizzen verkörpert, wobei auf scheinbar unnötige Details und Details geachtet wurde. Die Entstehung eines solchen Stils, der den Standpunkt des Autors zu den Ereignissen der Geschichte widerspiegelt, wurde nicht nur durch Garshins tiefe Kenntnis der Wahrheit über den Krieg erleichtert, sondern auch durch die Tatsache, dass er sich für Naturwissenschaften (Botanik) interessierte , Zoologie, Physiologie, Psychiatrie), die ihn lehrte, „unendliche Momente“ der Realität wahrzunehmen. Außerdem in Studentenjahre Garschin stand dem Kreis der Peredwischniki-Künstler nahe, die ihn lehrten, die Welt mit Einsicht zu betrachten und das Bedeutende im Kleinen und Privaten zu sehen.
Das Thema der Geschichte „Vier Tage“ ist leicht zu formulieren: ein Mann im Krieg. Dieses Thema war keine ursprüngliche Erfindung von Garshin, es wurde sowohl in früheren Perioden der Entwicklung der russischen Literatur (z. B. „Militärprosa“ der Dekabristen F. N. Glinka, A. A. Bestuzhev-Marlinsky usw.) als auch unter anderen häufig angetroffen zeitgenössische Garshin-Autoren
(Zum Beispiel, " Sewastopol-Geschichten„L.N. Tolstoi). Man kann sogar über die traditionelle Lösung dieses Themas in der russischen Literatur sprechen, die mit V.A. Schukowskis Gedicht „Der Sänger im Lager der russischen Krieger“ (1812) begann. Es wurde immer von großen historischen Ereignissen gesprochen, die als Summe der Ereignisse entstehen Handlungen des Einzelnen gewöhnliche Menschen, wobei sich die Menschen in einigen Fällen ihres Einflusses auf den Lauf der Geschichte bewusst sind (wenn es sich beispielsweise um Alexander I., Kutusow oder Napoleon handelt), in anderen Fällen nehmen sie unbewusst an der Geschichte teil.
Garshin hat einige Änderungen an diesem traditionellen Thema vorgenommen. Er hat das Thema „Der Mensch im Krieg“ über das Thema „Mensch und Geschichte“ hinausgeführt, so als würde er das Thema auf eine andere Problematik übertragen und die eigenständige Bedeutung des Themas stärken, die es ermöglicht, existentielle Problematiken zu erforschen.
Die Problematik von Garshins Geschichte kann als philosophisch oder als Roman definiert werden. Letztere Definition ist in diesem Fall genauer: Die Geschichte zeigt keine Person im Allgemeinen, also eine Person nicht im philosophischen Sinne, sondern im Besonderen Person, die starke, schockierende Erfahrungen macht und ihre Einstellung zum Leben überschätzt. Der Schrecken des Krieges liegt nicht in der Notwendigkeit, Heldentaten zu vollbringen und sich zu opfern, das sind die malerischen Visionen, die sich der Freiwillige Iwanow (und offenbar auch Garschin selbst) vor dem Krieg vorgestellt haben, der Schrecken des Krieges liegt in etwas anderem, in der Tatsache, dass man es sich nicht einmal im Voraus vorstellen kann. Nämlich:
1) Der Held argumentiert: „Ich wollte niemandem Schaden zufügen, als ich in den Kampf ging. Der Gedanke, Menschen töten zu müssen, entging mir irgendwie. Ich konnte mir nur vorstellen, wie ich meine Brust den Kugeln aussetzen würde. Und ich ging hin und baute es auf. Na und? Dumm dumm! (3, S.7). Ein Mensch im Krieg wird, selbst mit den edelsten und besten Absichten, unweigerlich zum Träger des Bösen, zum Mörder anderer Menschen.
2) Eine Person im Krieg leidet nicht unter dem Schmerz, den eine Wunde erzeugt, sondern unter der Nutzlosigkeit dieser Wunde und dieses Schmerzes und auch unter der Tatsache, dass eine Person in sie verwandelt wird
eine abstrakte Einheit, die man leicht vergisst: „In den Zeitungen wird es ein paar Zeilen geben, die besagen, dass unsere Verluste unbedeutend sind: So viele wurden verwundet; Der Privatsoldat Iwanow wurde getötet. Nein, sie werden ihre Namen auch nicht aufschreiben; Sie werden einfach sagen: Einer wurde getötet. Einer wurde getötet, wie dieser kleine Hund“ (3, S. 6) Die Verwundung und der Tod eines Soldaten haben nichts Heroisches oder Schönes, es ist der gewöhnlichste Tod, der nicht schön sein kann. Der Held der Geschichte vergleicht sein Schicksal mit dem Schicksal eines Hundes, an den er sich aus seiner Kindheit erinnerte: „Ich ging die Straße entlang, als eine Gruppe von Menschen mich anhielt. Die Menge stand da und blickte schweigend auf etwas Weißes, Blutiges und kläglich kreischendes. Es war ein süßer kleiner Hund; Eine Pferdekutsche überfuhr sie, sie lag im Sterben, genau wie ich jetzt. Ein Hausmeister schob die Menge beiseite, packte den Hund am Halsband und trug ihn weg. Der Hausmeister hatte kein Mitleid mit ihr, schlug ihren Kopf gegen die Wand und warf sie in eine Grube, wo sie Müll warfen und Abfälle ausschütteten. Aber sie lebte und litt noch drei Tage.“ (3, S. 6-7, 13) Wie dieser Hund verwandelt sich ein Mann im Krieg in Müll und sein Blut in Schlamm. Von einer Person ist nichts Heiliges mehr übrig.
3) Krieg verändert alle Werte völlig Menschenleben, Gut und Böse werden vermischt, Leben und Tod wechseln den Ort. Der Held der Geschichte, der aufwacht und seine tragische Situation erkennt, stellt mit Entsetzen fest, dass neben ihm liegt
liegt der Feind, den er getötet hat, ein dicker Türke: „Vor mir liegt der, den ich getötet habe
Menschlich. Warum habe ich ihn getötet? Er liegt hier tot und blutig.
Wer ist er? Vielleicht hat er, wie ich, eine alte Mutter. Abends wird sie lange Zeit an der Tür ihrer elenden Lehmhütte sitzen und in den fernen Norden blicken: Kommt ihr geliebter Sohn, ihr Arbeiter und Ernährer? Und ich? Und ich würde auch mal mit ihm wechseln. Wie glücklich ist er: Er hört nichts, spürt keinen Schmerz durch seine Wunden, keine tödliche Melancholie, keinen Durst“ (3, S. 7) Ein lebender Mensch beneidet einen toten Leichnam!
Der Adlige Iwanow, der neben der verwesenden, stinkenden Leiche eines dicken Türken liegt, verachtet die schreckliche Leiche nicht, sondern beobachtet fast gleichgültig alle Stadien ihrer Verwesung: Zuerst war „ein starker Leichengeruch zu hören“ (3, S. 8). ), dann „begannen seine Haare auszufallen. Seine von Natur aus schwarze Haut wurde blass und gelb; Das geschwollene Ohr dehnte sich, bis es hinter dem Ohr platzte. Dort wimmelte es von Würmern. Die in Stiefel gewickelten Beine schwollen an und zwischen den Haken der Stiefel traten riesige Blasen aus. Und er schwoll an wie ein Berg“ (3, S. 11), dann „hatte er kein Gesicht mehr. Es glitt aus den Knochen“ (3, S. 12), schließlich „verschwamm er völlig. Unzählige Würmer fallen daraus“ (3, S. 13). Ein lebender Mensch empfindet keinen Ekel vor einer Leiche! Und so sehr, dass er auf ihn zukriecht, um warmes Wasser aus seiner Flasche zu trinken: „Ich begann die Flasche aufzubinden, stützte mich auf einen Ellbogen und fiel plötzlich, nachdem ich das Gleichgewicht verloren hatte, mit dem Gesicht nach unten auf die Brust meines Retters.“ . Von ihm war bereits ein starker Leichengeruch zu hören“ (3, S.8). Alles auf der Welt hat sich verändert und durcheinander gebracht, wenn die Leiche der Retter ist
Was sind die Merkmale von Garshins Stil und die Bedeutung künstlerischer Details und Details?
Die in der Geschichte dargestellte Welt zeichnet sich dadurch aus, dass sie keine offensichtliche Integrität aufweist, sondern im Gegenteil sehr fragmentiert ist. Anstelle des Waldes, in dem gleich zu Beginn der Geschichte gekämpft wird, werden Details gezeigt: Weißdornbüsche; von Kugeln abgerissene Äste; dornige Zweige; Ameise, „einige Müllstücke vom letztjährigen Gras“ (3, S. 3); das Knistern der Heuschrecken, das Summen der Bienen, all diese Vielfalt vereint kein Ganzes. Der Himmel ist genau derselbe: Anstelle eines einzigen geräumigen Gewölbes oder endlos aufsteigender Himmel „sah ich nur etwas Blaues; es muss der Himmel gewesen sein. Dann verschwand es“ (3, S. 4). Die Welt hat keine Integrität, was der Idee des Gesamtwerks voll und ganz entspricht; Krieg ist Chaos, Böses, etwas Sinnloses, Zusammenhangloses, Unmenschliches; Krieg ist der Zerfall des lebendigen Lebens.
Der dargestellten Welt mangelt es nicht nur in ihrem räumlichen, sondern auch in ihrem zeitlichen Aspekt an Integrität. Die Zeit entwickelt sich und ist nicht konsistent, fortschreitend, irreversibel wie in wahres Leben Und nicht zyklisch, wie es bei Kunstwerken oft der Fall ist, hier beginnt die Zeit jeden Tag aufs Neue und jedes Mal tauchen Fragen auf, die der Held scheinbar bereits gelöst hat. Am ersten Tag im Leben des Soldaten Iwanow sehen wir ihn am Waldrand, wo ihn eine Kugel traf und schwer verwundete. Iwanow wachte auf und erkannte, was mit ihm passiert war. Am zweiten Tag löst er erneut die gleichen Fragen: „Ich bin aufgewacht. Bin ich nicht in einem Zelt?“ Warum bin ich da rausgekommen? Ja, ich wurde im Kampf verwundet. Ist es gefährlich oder nicht? (3, S.4) Am dritten Tag wiederholt er alles noch einmal: „Gestern (es scheint, als wäre es gestern gewesen?) wurde ich verwundet“ (3, S.6).
Die Zeit ist in ungleiche und bedeutungslose Abschnitte unterteilt, die immer noch einer Uhr ähneln, in Teile des Tages; эти временные единицы, казалось бы, складываются в последовательности первый день, второй день однако эти отрезки и временные последовательности не имеют никакой закономерности, они несоразмерны, бессмысленны: третий день в точности повторяет второй, а между первым и третьим днём герою кажется промежуток гораздо больше суток usw. Die Zeit in der Geschichte ist ungewöhnlich: Es handelt sich nicht um eine Abwesenheit von Zeit, ähnlich wie beispielsweise in Lermontovs Welt, in der der Heldendämon in der Ewigkeit lebt und den Unterschied zwischen einem Augenblick und einem Jahrhundert nicht erkennt (4), Garshin zeigt die Zeit des Sterbens, vier Tage vergehen vor den Augen des Lesers. Das Leben eines sterbenden Menschen, und es ist deutlich zu erkennen, dass sich der Tod nicht nur in der Verwesung des Körpers ausdrückt, sondern auch im Verlust des Sinns des Lebens, in der Verlust der Bedeutung der Zeit, im Verschwinden der räumlichen Perspektive der Welt. Garshin zeigte keine ganze oder Teilwelt, sondern eine zerfallende Welt.
Dieses Merkmal der künstlerischen Welt in der Geschichte führte dazu, dass künstlerischen Details eine besondere Bedeutung zukam.
Garshins erhöhte Liebe zum Detail kommt nicht von ungefähr: Wie oben erwähnt, kannte er die Wahrheit über den Krieg aus der persönlichen Erfahrung eines freiwilligen Soldaten, er liebte die Naturwissenschaften, die ihn lehrten, die „unendlichen Momente“ der Realität wahrzunehmen; Dies ist sozusagen die erste „biografische“ Ursache. Der zweite Grund für die zunehmende Bedeutung künstlerischer Details in Garshins künstlerischer Welt ist das Thema, die Problematik, die Idee der Geschichte: Die Welt bricht zusammen und spaltet sich in bedeutungslose Vorfälle, zufällige Todesfälle, nutzlose Handlungen usw. auf.
Das auffälligste Detail der künstlerischen Welt der Geschichte ist der Himmel. Wie bereits in unserer Arbeit erwähnt, sind Raum und Zeit in der Geschichte fragmentiert, sodass selbst der Himmel etwas Unbestimmtes ist, wie ein zufälliges Fragment des realen Himmels. Der verwundete und am Boden liegende Held der Geschichte „hörte nichts, sondern sah nur etwas Blaues; es muss der Himmel gewesen sein. Dann verschwand es“ (3, S. 4), nachdem er einige Zeit aus dem Schlaf erwachte, wandte er seine Aufmerksamkeit wieder dem Himmel zu: „Warum sehe ich Sterne, die so hell am schwarzblauen bulgarischen Himmel leuchten? Über mir ist ein Stück schwarzblauer Himmel, auf dem ein großer Stern und mehrere kleine brennen, und um mich herum ist etwas Dunkles und Großes. Das sind Büsche“ (3, S. 4-5). Dies ist nicht einmal der Himmel, sondern etwas Ähnliches; es hat keine Tiefe, es befindet sich auf der Höhe der Büsche, die über dem Gesicht des Verwundeten hängen; Dieser Himmel ist kein geordneter Kosmos, sondern etwas Schwarzes und Blaues, ein Fleck, in dem es anstelle des makellos schönen Eimers des Sternbildes Ursa Major einen unbekannten „Stern und mehrere kleine“ gibt, anstelle des führenden Polarsterns. Es gibt einfach einen „großen Stern“. Der Himmel hat seine Harmonie verloren, es gibt weder Ordnung noch Bedeutung darin. Das ist ein anderer Himmel, nicht von dieser Welt, das ist der Himmel der Toten. Schließlich ist dies der Himmel über der Leiche eines Türken
Da es sich bei einem „Stück Himmel“ um ein künstlerisches Detail und nicht um ein Detail handelt, hat es (genauer gesagt ist es ein „Stück Himmel“) seinen eigenen Rhythmus, der sich im Laufe der Ereignisse verändert. Der Held liegt mit dem Gesicht nach oben auf dem Boden und sieht Folgendes: „Um mich herum bewegten sich hellrosa Flecken. Der große Stern wurde blass, mehrere kleine verschwanden. Dies ist der aufgehende Mond“ (3, S. 5) Der Autor nennt das bekannte Sternbild Ursa Major hartnäckig nicht beim Namen und auch sein Held erkennt es nicht, denn es handelt sich um ganz andere Sterne und einen ganz anderen Himmel .
Es ist angebracht, den Himmel von Garshins Geschichte mit dem Himmel von Austerlitz aus L. Tolstois „Krieg und Frieden“ zu vergleichen, wo sich der Held in einer ähnlichen Situation befindet, er ist ebenfalls verwundet, er blickt ebenfalls in den Himmel. Die Ähnlichkeit dieser Episoden ist Lesern und Forschern der russischen Literatur seit langem aufgefallen (1). Soldat Iwanow, der nachts zuhört, hört deutlich „einige seltsame Geräusche“: „Es ist, als ob jemand stöhnt. Ja, es ist ein Stöhnen. Das Stöhnen ist so nah, aber es scheint, als wäre niemand um mich herum. Mein Gott, ich bin es!“ (3, S.5). Vergleichen wir dies mit dem Beginn der „Austerlitz-Episode“ aus dem Leben von Andrei Bolkonsky in Tolstois epischem Roman: „Auf dem Berg Pratsenskaya lag Prinz Andrei Bolkonsky blutend und stöhnte, ohne es zu wissen, ein leises, erbärmliches und kindisches Stöhnen.“ (Bd. 1, Teil 3, Kapitel XIX)(5). Die Entfremdung vom eigenen Schmerz, vom eigenen Stöhnen, vom eigenen Körper ist das Motiv, das zwei Helden und zwei Werke verbindet – das ist nur der Anfang der Gemeinsamkeiten. Darüber hinaus fallen das Motiv des Vergessens und des Erwachens zusammen, als würde der Held wiedergeboren, und natürlich das Bild des Himmels. Bolkonsky „öffnete seine Augen. Über ihm war wieder derselbe hohe Himmel mit noch höher aufsteigenden schwebenden Wolken, durch die eine blaue Unendlichkeit zu sehen war“ (5). Der Unterschied zum Himmel in Garshins Geschichte ist offensichtlich: Bolkonsky sieht, obwohl der Himmel fern ist, aber der Himmel ist lebendig, blau, mit schwebenden Wolken. Die Verwundung Bolkonskis und seine Verschmelzung mit dem Himmel ist eine eigenartige Situation, die Tolstoi erfunden hat, um dem Helden das Geschehen und seine wahre Rolle in historischen Ereignissen bewusst zu machen und das Ausmaß zu bestimmen. Bolkonskys Verwundung ist eine Episode aus einer großen Handlung, der hohe und klare Himmel von Austerlitz ist ein künstlerisches Detail, das die Bedeutung dieses grandiosen Bildes des Firmaments, dieses ruhigen, beruhigenden Himmels, der in Tolstois vierbändigem Werk hunderte Male auftaucht, verdeutlicht. Darin liegt der Unterschied zwischen ähnlichen Episoden der beiden Werke.
Die Erzählung in der Geschichte „Vier Tage“ wird in der Ich-Perspektive erzählt („Ich erinnere mich“, „Ich fühle“, „Ich bin aufgewacht“), was in einem Werk, dessen Zweck es ist, das Mentale zu erforschen, natürlich seine Berechtigung hat Zustand eines sinnlos sterbenden Menschen. Die Lyrik der Erzählung führt nicht zu sentimentalem Pathos, sondern zu einer gesteigerten Psychologisierung, zu einem hohen Maß an Authentizität in der Darstellung der emotionalen Erfahrungen des Helden.
Die Handlung und der Aufbau der Geschichte sind interessant. Formal kann die Handlung als kumulativ definiert werden, da die Handlungsereignisse in einer endlosen Abfolge aneinandergereiht zu sein scheinen: Tag eins, Tag zwei. Allerdings aufgrund der Tatsache, dass Zeit und Raum in der künstlerischen Welt der Geschichte sind sozusagen verdorben, es gibt keine kumulative Bewegung. Unter solchen Bedingungen macht sich eine zyklische Organisation innerhalb jeder Handlungsepisode und jedes kompositorischen Teils bemerkbar: Am ersten Tag versuchte Iwanow, seinen Platz in der Welt, die ihm vorausgehenden Ereignisse zu bestimmen, mögliche Konsequenzen, und am zweiten, dritten und vierten Tag wird er dasselbe noch einmal wiederholen. Die Handlung entwickelt sich wie im Kreis und kehrt immer wieder in ihren ursprünglichen Zustand zurück, gleichzeitig ist die kumulative Abfolge deutlich erkennbar: Mit jedem Tag zerfällt die Leiche des ermordeten Türken mehr und mehr, immer mehr schreckliche Gedanken und tiefere Antworten auf Die Frage nach dem Sinn des Lebens kam zu Ivanov. Eine solche Handlung, die Kumulation und Zyklizität zu gleichen Teilen vereint, kann als turbulent bezeichnet werden.
Es gibt viele interessante Dinge in der subjektiven Organisation der Geschichte, wo die zweite Schauspieler kein lebender Mensch, sondern eine Leiche. Der Konflikt in dieser Geschichte ist ungewöhnlich: Er ist komplex und umfasst den alten Konflikt zwischen dem Soldaten Iwanow und seinen nächsten Verwandten, die Konfrontation zwischen dem Soldaten Iwanow und dem Türken, die komplexe Konfrontation zwischen dem verwundeten Iwanow und
die Leiche eines Türken und viele andere. usw. Es ist interessant, das Bild des Erzählers zu analysieren, der sich in der Stimme des Helden zu verstecken schien.
Die Geschichte „Vier Tage“ weist unerwartete intertextuelle Verbindungen zur neutestamentlichen Offenbarung des Theologen Johannes oder zur Apokalypse auf, die von den letzten sechs Tagen der Menschheit vor dem Jüngsten Gericht erzählt. An mehreren Stellen in der Geschichte platziert Garshin Hinweise oder sogar direkte Hinweise auf die Möglichkeit eines solchen Vergleichs, zum Beispiel: „Ich bin unglücklicher als sie [der Hund], weil ich drei ganze Tage lang gelitten habe. Morgen ist der vierte, dann der fünfte, der sechste. Tod, wo bist du? Los Los! Nimm mich!" (3, S.13)
In Zukunft stellt sich heraus, dass Garshins Geschichte, die die sofortige Verwandlung eines Menschen in Müll und sein Blut in Schmutz zeigt, mit der berühmten Geschichte von A. Platonov „Garbage Wind“ verbunden ist, die das Motiv der Verwandlung von wiederholt einen Menschen und den menschlichen Körper in Müll und Dreck.

LITERATUR
Kuleshov V.I. Geschichte der russischen Literatur des 19. Jahrhunderts. (70-90er) - M.: Höhere Schule, 1983. - S.172.
Byaly G.A. Wsewolod Michailowitsch Garschin. – L.: Bildung, 1969. – S.15
Garshin V.M. Geschichten. – M.: Prawda, 1980.
Lominadze S. Die poetische Welt von M. Yu. Lermontov. – M., 1985.
Tolstoi L.N. Gesammelte Werke in 12 Bänden. T.3. – M.: Prawda, 1987. – S.515.

Garschin Wsewolod Michailowitsch

Vier Tage

Garschin Wsewolod Michailowitsch

Vier Tage

Etwas Scharfes und Schnelles, wie ein Blitz, durchbohrt meinen gesamten Körper, von den Knien bis zur Brust und zum Kopf, und ich falle erneut. Wieder Dunkelheit, wieder nichts.

Ja, ich wurde im Kampf verwundet. Gefährlich oder nicht? Ich packe meine Beine dort, wo es wehtut. Sowohl das rechte als auch das linke Bein waren mit verkrustetem Blut bedeckt. Wenn ich sie mit meinen Händen berühre, wird der Schmerz noch schlimmer. Der Schmerz ist wie ein Zahnschmerz: ständig, zerrt an der Seele. Es klingelt in meinen Ohren, mein Kopf fühlt sich schwer an. Ich verstehe vage, dass ich an beiden Beinen verletzt war. Was ist das? Warum haben sie mich nicht abgeholt? Haben die Türken uns wirklich besiegt? Ich fange an, mich an das zu erinnern, was mir passiert ist, zunächst vage, dann deutlicher, und komme zu dem Schluss, dass wir überhaupt nicht gebrochen sind. Denn ich bin gestürzt (daran kann ich mich allerdings nicht erinnern, aber ich erinnere mich, wie alle vorwärts gerannt sind, ich aber nicht rennen konnte und mir nur noch etwas Blaues vor Augen blieb) – und ich bin oben auf eine Lichtung gefallen vom Berg. Unser kleines Bataillon zeigte uns diese Lichtung. „Leute, wir werden da sein!“ - rief er uns mit seiner klingenden Stimme zu. Und wir waren da: Das heißt, wir sind nicht kaputt... Warum haben sie mich nicht abgeholt? Schließlich gibt es hier auf der Lichtung einen offenen Platz, alles ist sichtbar. Schließlich bin ich wahrscheinlich nicht der Einzige, der hier liegt. Sie haben so oft geschossen. Sie müssen Ihren Kopf drehen und schauen. Jetzt ist es bequemer, dies zu tun, denn selbst dann, als ich aufwachte, sah ich Gras und eine Ameise kopfüber kriechen, während ich beim Versuch aufzustehen nicht in meine vorherige Position fiel, sondern mich auf den Rücken drehte. Deshalb kann ich diese Sterne sehen.

Ich stehe auf und setze mich. Dies ist schwierig, wenn beide Beine gebrochen sind. Mehrmals muss man verzweifeln; Schließlich setze ich mich mit Tränen in den Augen vor Schmerz hin.

Ich spüre, wie sich die Haarwurzeln auf meinem Kopf bewegen.

Um mich herum erschienen blassrosa Flecken. Der große Stern wurde blass, mehrere kleine verschwanden. Das ist der aufgehende Mond. Wie schön ist es jetzt zu Hause zu sein!..

Wie dem auch sei, ich gehe ins Bett...

Hilfe Hilfe!

Ich liege mit geschlossenen Augen da, obwohl ich schon vor langer Zeit aufgewacht bin. Ich möchte meine Augen nicht öffnen, weil ich das Sonnenlicht durch meine geschlossenen Augenlider spüre: Wenn ich meine Augen öffne, schneidet es sie. Und es ist besser, sich nicht zu bewegen ... Gestern (ich glaube, es war gestern?) wurde ich verwundet; Ein Tag ist vergangen, andere werden vergehen, ich werde sterben. Egal. Es ist besser, sich nicht zu bewegen. Lass den Körper ruhig sein. Wie schön wäre es, auch das Gehirn nicht mehr arbeiten zu lassen! Aber nichts kann sie aufhalten. Gedanken und Erinnerungen drängen sich in meinem Kopf. Allerdings ist das alles nicht von langer Dauer, es wird bald ein Ende haben. In den Zeitungen werden nur noch wenige Zeilen übrig bleiben, in denen es heißt, dass unsere Verluste unbedeutend seien: So viele wurden verwundet; Der Privatsoldat Iwanow wurde getötet. Nein, sie werden ihre Namen auch nicht aufschreiben; Sie werden einfach sagen: Einer wurde getötet. Ein Privatmann, so ein kleiner Hund...

Mein Kushas ist ein echter Hingucker, aber die Marmelade kommt aus den Vekighis. Ich habe nicht das Gefühl, dass ich das Auge verletze, und meine Gedanken tra la fermitaj palpebroj la sunan lumon: se mi, verärgert das Okulojn, ghi dolorigos ilin. Ja estas pli bone tute ne movighi... Hierau (shajnas, tio estis hierau?) oni min vundis; pasis diurno, pasos alia, kaj mi mortos. Tutegale. Bevorzuge ne Movighi. Der Körper ist senmova. Der Kieler Knochen hält an, die Wehen des Gehirns sind vorbei! Sed ghin oni neniel povas reteni. Denken Sie daran, die Erinnerung an die Kapo. Tamen chio chi estas ne por longe, baldau estos fino. Nur eine Person, die nichts anderes zu tun hat, als sie zu gebrauchen, wird nicht berücksichtigt: von diesem Unternehmen aus; mortigita ordinarulo el volontuloj Ivanov. Ne, ech la nomon oni ne skribos; einfache Diros: mortigita unu. Unu ordinarulo, kiel tiu hundeto.
Alle Bilder sind in meiner Vorstellung enthalten. Tio estis antaulonge; tamen, chio, tuta mia vivo, tiu vivo, kiam mi ankorau ne kushis chi tie kun rompitaj kruroj, estis tiel antaulonge... Mi iris lau strato, areto da homoj haltigis min. Der Mann starrt und schweigt über seine Decke, seinen Preis und seine Kompatibilität. Tio estis malgranda bela hundeto; vagono de chevala urba fervojo transveturis ghin. Ghi estis mortanta, ghuste kiel mi nun. Ich musste den Hund entkräften, bevor ich den Hund verließ, um ihn zu töten. La amaso disiris.
Chu forportos min iu? Ne, kushu kaj mortadu. Sed kia bela estas la vivo!.. En tiu tago (kiam okazis la malfelicho al la hundeto) mi estis felicha. Meine Iris ist in Ebbe, und das ist für mich. Vi, rememoroj, ne turmentu min, lasu min! Estinta felicho, esstantaj turmentoj... Restu nur la suferoj, no turmentu min la rememoroj, kiuj nevole igas komparadi... Ah, sopiro, sopiro! Das ist eine Frage der Zeit.
Dume Farighas varmege. La suno pribruligas. Ich verletze das Auge, lebe den ganzen Tag, lass die Seele baumeln, nur das, was ich tue. Kaj jen mia najbaro. Ja, das sind Türken, Kadavro. Kia grandega! Ich rekonas lin, estas tiu sam...
Antau mi kushas mortigita de mi homo. Pro kio mi lin mortigis?
Li Kushas Chi Tie Morta, Sanga. Kial la sorto alpelis lin chi tien? Kiu li estas? Povas esti, Ankau Li, Kiel Mi, Havas Maljunan Patrinon. Longe shi dum vesperoj sidados che l" pordo de sia mizera kabanacho kaj rigardados al la malproksima nordo: chu ne iras shia amata filo, shia laboranto kaj nutranto?..
Wie meinst du das? Kaj mi same... Mi ech intershanghus kun li. Kiel felicha li estas: Ich habe keine Zeit gehabt, ich habe nichts verloren, ich habe keine Angst mehr, ich bin so glücklich... Der Bajoneto endete mit der Rekte und der Krone... Jen sur la uniformo granda nigra truo: chirkau ghi istas sango.Tion Faris mi.
Mein ne Willenskraft. Mein Wunsch war es, meine Iris zu verärgern. Denken Sie daran, dass ich keine Zeit habe, mich zu töten. Mi nur imagadis, kielmi Metadosmian bruston sub kuglojn. Kaj mi ekiris und metis.
Nu kyo do? Malsaghulo, malsaghulo! Kaj chi tiu malfelicha felaho (auf dieser ägyptischen Uniform) - estas kulpa ankorau malpli. Antau olni n métis, Kiel Sardelojn en Barelon, sur shipon ekveturigis as Konstantinopolo, li ech ne audis pri Rusio, nek pri Bulgario. Oni ordonis al li iri, kaj li ekiris. Ich habe keine Ahnung, wer ich bin, ich bin derjenige, der den Revolver in die Luft jagt. Li iris longan malfacilan vojon de Stambulo ghis Rushchuko. Ni atakis, ich verteidige die Sünde. Wenn Sie wissen, dass dies nicht der Fall ist, müssen Sie die Patentanmeldung von Pibodi&Martini aufgeben, da sie sich auf die Arbeit konzentrieren und sie auf die Probe stellen. Kiam li volis foriri, iu malgranda hometo, kiun li povus mortigi per anu bato de sia nigra pugno, altis und enpikis all the bajoneton en la koron.
Warum ist das ein Fehler?
Kaj pri kio estas kulpa mi, kvankam mi mortigis lin? Pri kio mi estas kulpa? Was bedeutet, dass die Soifo nicht so turbulent ist? Soifo! Kiu scias, kion signifas chi tiu vorto! Ech tiam, kiam ni iris tra Rumanio, Farante en terura kvardekgrada varmego transirojn po vindek verstoj, tiam mi ne sentis tion, kion mi sentas nun. Ah, se iu ajn venus!
Dio mia! Ja, und das ist großartig! Sed mi devas ghisrampi lin. Kion tio kostos! Tutegale, meine Ghisrampos.
Meine Rampas. Die Kruroj-Trenighas, die Senfortighintaj-Brakoj-Apenau-Movas-La-Senmovan-Korpon. Ghis la kadavro estas proksimume du klaftoj, sed por mi tio estas multe – ne pli multe, sed pli malbone, ol dekoj da verstoj. Dafür sind Rampen nötig. La gorgho brulas, bruligas, kiel per fajro. Kaj ja sen akvo mi mortos pli baldau. Tamen, povas esti...
Kaj mi rampas. Die Kinder sind noch nicht so alt, aber sie können sich auch die Mühe machen, Geld zu verdienen. Mi krias, sed tamen rampas. Fein, Jen Li. Jen la akvujo... en ghi estas akvo - kaj kiel multe! Shajnas, pli ol duono. Ho! La akvo sufichos al mi por longe... ghis la morto!
Vi savas min, mia viktimo! .. Ich habe den Akvujon sorgfältig gelesen, ich habe mich auf einen Kubus berufen, aber ich bin mir nicht sicher, ob ich ihn verlassen habe, um ihn auf dem Brustkorb meines Sohnes zu sehen. De li jam estis sentebla forta kadavra odoro.

Lieber Freund, wir sind absolut sicher, dass die Geschichte „Vier Tage“ von V. M. Garshin für Sie lehrreich sein wird und Sie eine Lektion daraus lernen können. Angesichts solch starker, willensstarker und freundlicher Eigenschaften eines Helden verspürt man unwillkürlich den Wunsch, sich in ihn zu verwandeln bessere Seite. „Das Gute triumphiert immer über das Böse“ – auf dieser Grundlage wird eine ähnliche Schöpfung wie diese entstehen, mit frühe Jahre den Grundstein für unser Verständnis der Welt legen. Dank der entwickelten Vorstellungskraft der Kinder lassen sie in ihrer Fantasie schnell farbenfrohe Bilder der sie umgebenden Welt wieder aufleben und füllen die Lücken mit ihren visuellen Bildern. Alle Beschreibungen Umfeld geschaffen und präsentiert mit einem Gefühl tiefster Liebe und Dankbarkeit gegenüber dem Objekt der Präsentation und Schöpfung. Die Handlung ist einfach und so alt wie die Welt, aber jede neue Generation findet darin etwas Relevantes und Nützliches. Es ist süß und freudig, in eine Welt einzutauchen, in der immer Liebe, Adel, Moral und Selbstlosigkeit vorherrschen und der Leser erbaut wird. „Four Days“ von Garshin V. M., kostenlos online gelesen, ist sehr interessant für diejenigen, die Shrek, Transformers und andere ähnliche und bedeutungslose Werke satt haben.

Etwas Scharfes und Schnelles, wie ein Blitz, durchbohrt meinen gesamten Körper, von den Knien bis zur Brust und zum Kopf, und ich falle erneut. Wieder Dunkelheit, wieder nichts.
* * *

Ja, ich wurde im Kampf verwundet. Gefährlich oder nicht? Ich packe meine Beine dort, wo es wehtut. Sowohl das rechte als auch das linke Bein waren mit verkrustetem Blut bedeckt. Wenn ich sie mit meinen Händen berühre, wird der Schmerz noch schlimmer. Der Schmerz ist wie ein Zahnschmerz: ständig, zerrt an der Seele. Es klingelt in meinen Ohren, mein Kopf fühlt sich schwer an. Ich verstehe vage, dass ich an beiden Beinen verletzt war. Was ist das? Warum haben sie mich nicht abgeholt? Haben die Türken uns wirklich besiegt? Ich fange an, mich an das zu erinnern, was mir passiert ist, zunächst vage, dann deutlicher, und komme zu dem Schluss, dass wir überhaupt nicht gebrochen sind. Denn ich bin gestürzt (daran kann ich mich allerdings nicht erinnern, aber ich erinnere mich, wie alle vorwärts gerannt sind, ich aber nicht rennen konnte und mir nur noch etwas Blaues vor Augen blieb) – und ich bin oben auf eine Lichtung gefallen vom Berg. Unser kleines Bataillon zeigte uns diese Lichtung. „Leute, wir werden da sein!“ - rief er uns mit seiner klingenden Stimme zu. Und wir waren da: Das heißt, wir sind nicht kaputt... Warum haben sie mich nicht abgeholt? Schließlich gibt es hier auf der Lichtung einen offenen Platz, alles ist sichtbar. Schließlich bin ich wahrscheinlich nicht der Einzige, der hier liegt. Sie haben so oft geschossen. Sie müssen Ihren Kopf drehen und schauen. Jetzt ist es bequemer, dies zu tun, denn selbst dann, als ich aufwachte, sah ich Gras und eine Ameise kopfüber kriechen, während ich beim Versuch aufzustehen nicht in die vorherige Position fiel, sondern mich auf den Rücken drehte. Deshalb kann ich diese Sterne sehen.

Ich stehe auf und setze mich. Dies ist schwierig, wenn beide Beine gebrochen sind. Mehrmals muss man verzweifeln; Schließlich setze ich mich mit Tränen in den Augen vor Schmerz hin.

Ich spüre, wie sich die Haarwurzeln auf meinem Kopf bewegen.

Um mich herum erschienen blassrosa Flecken. Der große Stern wurde blass, mehrere kleine verschwanden. Das ist der aufgehende Mond. Wie schön ist es jetzt zu Hause zu sein!..

Einige seltsame Geräusche erreichen mich... Als ob jemand stöhnte. Ja, es ist ein Stöhnen. Liegt neben mir jemand, der genauso vergessen ist, mit gebrochenen Beinen oder einer Kugel im Bauch? Nein, das Stöhnen ist so nah und es scheint niemand um mich herum zu sein ... Mein Gott, aber ich bin es! Leises, klagendes Stöhnen; Habe ich wirklich so große Schmerzen? Es muss sein. Nur verstehe ich diesen Schmerz nicht, weil in meinem Kopf Nebel und Blei sind. Es ist besser, sich hinzulegen und zu schlafen, zu schlafen, zu schlafen ... Aber werde ich jemals aufwachen? Das ist egal.

Wie dem auch sei, ich gehe ins Bett...

"Hilfe Hilfe!"

Ich liege mit geschlossenen Augen da, obwohl ich schon vor langer Zeit aufgewacht bin. Ich möchte meine Augen nicht öffnen, weil ich das Sonnenlicht durch meine geschlossenen Augenlider spüre: Wenn ich meine Augen öffne, schneidet es sie. Und es ist besser, sich nicht zu bewegen ... Gestern (ich glaube, es war gestern?) wurde ich verwundet; Ein Tag ist vergangen, andere werden vergehen, ich werde sterben. Egal. Es ist besser, sich nicht zu bewegen. Lass den Körper ruhig sein. Wie schön wäre es, auch das Gehirn nicht mehr arbeiten zu lassen! Aber nichts kann sie aufhalten. Gedanken und Erinnerungen drängen sich in meinem Kopf. Allerdings wird das alles nicht lange anhalten, es wird bald ein Ende haben. In den Zeitungen werden nur noch wenige Zeilen übrig bleiben, in denen es heißt, dass unsere Verluste unbedeutend seien: So viele wurden verwundet; Der Privatsoldat Iwanow wurde getötet. Nein, sie werden ihre Namen auch nicht aufschreiben; Sie werden einfach sagen: Einer wurde getötet. Ein Privatmann, so ein kleiner Hund...

Das ganze Bild blitzt hell in meiner Fantasie auf.

Die Menge zerstreute sich.

Allerdings wird es heiß. Die Sonne brennt. Ich öffne meine Augen und sehe dieselben Büsche, denselben Himmel, nur bei Tageslicht. Und hier ist mein Nachbar. Ja, das ist ein Türke, eine Leiche. Wie riesig! Ich erkenne ihn, das ist dasselbe...
Der Mann, den ich getötet habe, liegt vor mir. Warum habe ich ihn getötet?

Er liegt hier tot und blutig. Warum hat ihn das Schicksal hierher gebracht? Wer ist er? Vielleicht hat er, wie ich, eine alte Mutter. Abends wird sie lange Zeit an der Tür ihrer elenden Lehmhütte sitzen und in den fernen Norden schauen: Kommt ihr geliebter Sohn, ihr Arbeiter und Ernährer?

Und ich? Und ich auch... ich würde sogar mit ihm tauschen. Wie glücklich er ist: Er hört nichts, spürt keinen Schmerz durch seine Wunden, keine tödliche Melancholie, keinen Durst ... Das Bajonett ging ihm direkt ins Herz ... Auf seiner Uniform ist ein großes schwarzes Loch; Um sie herum ist Blut. Ich tat es.

Ich wollte das nicht. Ich wollte niemandem Schaden zufügen, als ich in den Kampf ging. Der Gedanke, dass ich Menschen töten müsste, entging mir irgendwie. Ich konnte mir nur vorstellen, wie ich meine Brust den Kugeln aussetzen würde. Und ich ging hin und baute es auf.

Na und? Dumm dumm! Und dieser unglückliche Kerl [Bauer im Nahen Osten] (er trägt eine ägyptische Uniform) – er trägt noch weniger Schuld. Bevor sie wie Sardinen in einem Fass auf ein Dampfschiff verladen und nach Konstantinopel gebracht wurden, hatte er weder von Russland noch von Bulgarien gehört. Sie sagten ihm, er solle gehen, und er ging. Wenn er nicht gegangen wäre, hätten sie ihn mit Stöcken geschlagen, sonst hätte ihn vielleicht ein Pascha mit einem Revolver erschossen. Er machte eine lange, schwierige Wanderung von Istanbul nach Ruschtschuk [Ruschuk ist der türkische Name für die bulgarische Stadt Ruse, die am Ufer der Donau liegt]. Wir haben angegriffen, er hat sich verteidigt. Aber da wir sehen, dass wir gruselige Leute, keine Angst vor seinem patentierten englischen Gewehr Peabody und Martini, wir kletterten und kletterten vorwärts, er war entsetzt. Als er gehen wollte, sprang ein kleiner Mann auf, den er mit einem Schlag seiner schwarzen Faust hätte töten können, und rammte ihm ein Bajonett ins Herz.

Was ist seine Schuld?

Und warum trage ich die Schuld, obwohl ich ihn getötet habe? Was ist meine Schuld? Warum habe ich Durst? Durst! Wer weiß, was dieses Wort bedeutet! Selbst als wir durch Rumänien wanderten und bei schrecklicher Hitze von 40 Grad 80 Kilometer zurücklegten, empfand ich nicht das, was ich jetzt fühle. Ach, wenn nur jemand käme!

Oh mein Gott! Ja, er hat wahrscheinlich Wasser in dieser riesigen Flasche! Aber wir müssen es schaffen. Was wird es kosten! Wie dem auch sei, ich komme dorthin.

Ich krieche. Die Beine schleifen, die geschwächten Arme bewegen den bewegungslosen Körper kaum. Die Leiche ist zwei Klafter entfernt, aber für mich sind es mehr – nicht mehr, sondern schlimmer – Dutzende Meilen. Trotzdem muss man kriechen. Die Kehle brennt, brennt wie Feuer. Und ohne Wasser wirst du schneller sterben. Dennoch, vielleicht...

Und ich krieche. Meine Beine kleben am Boden und jede Bewegung verursacht unerträgliche Schmerzen. Ich schreie, schreie und schreie, aber ich krieche immer noch. Endlich ist er da. Hier ist eine Flasche... da ist Wasser drin – und wie viel! Es scheint mehr als eine halbe Flasche zu sein. UM! Das Wasser wird mir lange reichen ... bis ich sterbe!

Du rettest mich, mein Opfer! Ich fing an, die Flasche zu öffnen, stützte mich auf einen Ellbogen, und plötzlich verlor ich das Gleichgewicht und fiel mit dem Gesicht nach unten auf die Brust meines Retters. Von ihm war bereits ein starker Leichengeruch zu hören.
* * *

Ich habe mich betrunken. Das Wasser war warm, aber nicht verdorben, und es gab viel davon. Ich werde noch ein paar Tage leben. Ich erinnere mich, dass es in „The Physiology of Everyday Life“ [einem Buch des englischen Philosophen und Literaturkritikers George Henry Lewis] heißt, dass ein Mensch länger als eine Woche ohne Nahrung leben kann, solange es Wasser gibt. Ja, es erzählt auch die Geschichte eines Selbstmörders, der verhungert. Er lebte sehr lange, weil er trank.

Na und? Was passiert, selbst wenn ich noch fünf oder sechs Tage lebe? Unsere Leute sind gegangen, die Bulgaren sind geflohen. Es gibt keine Straße in der Nähe. Es ist alles das Gleiche – Sterben. Nur statt einer dreitägigen Qual habe ich mir eine einwöchige Qual gegönnt. Ist es nicht besser abzuspritzen? In der Nähe meines Nachbarn liegt seine Waffe, ein ausgezeichnetes englisches Werk. Alles was Sie tun müssen, ist Ihre Hand auszustrecken; dann – einen Moment, und es ist vorbei. Die Patronen liegen auf einem Haufen herum. Er hatte keine Zeit, alle rauszulassen.

Soll ich also fertig werden oder warten? Was? Befreiung? Des Todes? Warten, bis die Türken kommen und anfangen, meine verletzten Beine zu häuten? Es ist besser, es selbst zu machen...

Nein, es besteht kein Grund, den Mut zu verlieren; Ich werde bis zum Ende kämpfen, bis zu meiner letzten Kraft. Wenn sie mich finden, bin ich schließlich gerettet. Vielleicht sind die Knochen unberührt; Ich werde geheilt. Ich werde meine Heimat sehen, Mutter, Mascha...

Herr, lass sie nicht die ganze Wahrheit herausfinden! Lassen Sie sie denken, dass ich auf der Stelle getötet wurde. Was wird mit ihnen geschehen, wenn sie erfahren, dass ich zwei, drei, vier Tage lang gelitten habe?

Schwindlig; Mein Ausflug zu meinem Nachbarn hat mich völlig erschöpft. Und dann ist da noch dieser schreckliche Geruch. Wie er schwarz wurde... was wird morgen oder übermorgen mit ihm passieren? Und jetzt liege ich nur hier, weil ich nicht die Kraft habe, mich loszureißen. Ich werde mich ausruhen und zu meinem alten Platz zurückkriechen; Von dort weht übrigens der Wind und trägt den Gestank von mir weg.

Ich liege völlig erschöpft da. Die Sonne brennt auf meinem Gesicht und meinen Händen. Es gibt nichts, womit man sich bedecken könnte. Wenn die Nacht nur früher kommen könnte; das scheint das zweite zu sein.

Meine Gedanken geraten durcheinander und ich vergesse mich selbst.
* * *

Ich habe lange geschlafen, denn als ich aufwachte, war es schon Nacht. Alles ist gleich: Die Wunden tun weh, der Nachbar liegt genauso riesig und regungslos.

Ich kann nicht anders, als an ihn zu denken. Habe ich wirklich alles zurückgelassen, was mir lieb und teuer ist, bin hier auf einer 1000-Meilen-Wanderung gelaufen, hatte Hunger, fror, wurde von der Hitze gequält? Ist es wirklich möglich, dass ich jetzt in diesen Qualen liege, nur damit dieser unglückliche Mann aufhört zu leben? Aber habe ich außer diesem Mord irgendetwas Nützliches für militärische Zwecke getan?

Mord, Mörder... Und wer? ICH!

Als ich mich entschied, zu kämpfen, rieten mir meine Mutter und Mascha davon ab, obwohl sie um mich weinten. Von der Vorstellung geblendet, sah ich diese Tränen nicht. Ich verstand nicht (jetzt verstehe ich), was ich den Kreaturen in meiner Nähe antat.

Soll ich mich erinnern? Die Vergangenheit kann man nicht ungeschehen machen.

Und was für eine seltsame Einstellung viele Bekannte zu meiner Aktion hatten! „Nun, heiliger Narr! Er klettert, ohne zu wissen was!“ Wie konnten sie das sagen? Wie passen solche Worte zu ihren Vorstellungen über Heldentum, Liebe zum Vaterland und ähnliches? Schließlich repräsentierte ich in ihren Augen all diese Tugenden. Und doch bin ich ein „heiliger Narr“.

Und jetzt fahre ich nach Chisinau; Sie legten mir einen Rucksack und allerlei militärische Ausrüstung an. Und ich schließe mich Tausenden an, von denen es vielleicht nur wenige gibt, die wie ich freiwillig kommen. Der Rest wäre zu Hause geblieben, wenn es ihnen gestattet worden wäre. Allerdings gehen sie genauso wie wir, die „Bewussten“, legen Tausende von Kilometern zurück und kämpfen genauso wie wir, oder sogar noch besser. Sie erfüllen ihre Pflichten, obwohl sie sofort aufgeben und gehen würden – wenn sie es nur zulassen würden.

Es wehte ein scharfer Morgenwind. Die Büsche begannen sich zu bewegen, und ein halbschlafender Vogel flatterte herbei. Die Sterne sind verblasst. Der dunkelblaue Himmel wurde grau und mit zarten Federwolken bedeckt. graue Dämmerung stieg vom Boden auf. Der dritte Tag meines... Wie soll ich ihn nennen? Leben? Qual?

Drittens... Wie viele davon sind noch übrig? Auf jeden Fall ein bisschen... Ich bin sehr schwach und es scheint, dass ich mich nicht einmal von der Leiche entfernen kann. Bald werden wir ihn einholen und einander nicht mehr unangenehm sein.

Ich muss mich betrinken. Ich werde dreimal am Tag trinken: morgens, mittags und abends.
* * *

Die Sonne ging auf. Seine riesige Scheibe, die ganz von schwarzen Büschenzweigen durchzogen und geteilt ist, ist rot wie Blut. Es sieht so aus, als würde es heute heiß werden. Mein Nachbar – was wird mit dir passieren? Du bist immer noch schrecklich.

Ja, er war schrecklich. Seine Haare begannen auszufallen. Seine von Natur aus schwarze Haut wurde blass und gelb; Das aufgedunsene Gesicht streckte es, bis es hinter dem Ohr platzte. Dort wimmelte es von Würmern. Die in Stiefel gewickelten Beine schwollen an und zwischen den Haken der Stiefel traten riesige Blasen aus. Und er war ganz geschwollen wie ein Berg. Was wird die Sonne heute mit ihm machen?

Es ist unerträglich, so nah bei ihm zu liegen. Ich muss um jeden Preis davonkriechen. Aber kann ich? Ich kann immer noch meine Hand heben, eine Flasche öffnen und trinken; aber – deinen schweren, bewegungslosen Körper zu bewegen? Ich werde mich trotzdem bewegen, zumindest ein wenig, mindestens einen halben Schritt pro Stunde.

Mein ganzer Morgen vergeht in dieser Bewegung. Der Schmerz ist stark, aber was geht es mir jetzt an? Ich erinnere mich nicht mehr, ich kann mir die Empfindungen nicht vorstellen gesunde Person. Ich schien mich sogar an den Schmerz zu gewöhnen. Heute Morgen bin ich zwei Klafter weit gekrochen und habe mich an der gleichen Stelle wiedergefunden. Aber ich habe die frische Luft nicht lange genossen, wenn es sechs Schritte von einer verwesenden Leiche entfernt frische Luft geben kann. Der Wind dreht und trifft mich erneut mit einem so starken Gestank, dass mir übel wird. Der leere Magen zieht sich schmerzhaft und krampfhaft zusammen; alle Innenseiten drehen sich um. Und die stinkende, verseuchte Luft schwebt auf mich zu.
Ich werde verzweifelt und weine...
* * *

Völlig gebrochen, betäubt, lag ich fast bewusstlos da. Plötzlich... Ist das nicht eine Täuschung einer frustrierten Fantasie? Ich denke nicht. Ja, das ist Gerede. Pferdestampfen, menschliches Gerede. Ich hätte fast geschrien, hielt mich aber zurück. Was ist, wenn es Türken sind? Was dann? Zu diesen Qualen kommen noch andere, schrecklichere hinzu, die einem die Haare zu Berge stehen lassen, selbst wenn man in der Zeitung darüber liest. Sie werden die Haut abreißen, die verletzten Beine braten ... Es ist gut, wenn das alles ist; aber sie sind erfinderisch. Ist es wirklich besser, mein Leben in ihren Händen zu beenden, als hier zu sterben? Was ist, wenn es uns gehört? Oh verdammte Büsche! Warum hast du einen so dicken Zaun um mich herum gebaut? Ich kann durch sie nichts sehen; Nur an einer Stelle scheint es, als würde mir ein Fenster zwischen den Ästen den Blick in die Ferne in die Schlucht öffnen. Es scheint, dass es dort einen Bach gibt, aus dem wir vor der Schlacht getrunken haben. Ja, es gibt eine riesige Sandsteinplatte, die wie eine Brücke über den Bach gelegt ist. Sie werden es wahrscheinlich durchmachen. Das Gespräch stoppt. Ich kann die Sprache, die sie sprechen, nicht hören: Mein Gehör ist geschwächt. Gott! Wenn das unsere sind... werde ich ihnen zurufen; Sie werden mich sogar vom Bach aus hören. Das ist besser, als das Risiko einzugehen, in die Fänge von Bashi-Bazouks zu geraten. Warum dauert es so lange, bis sie kommen? Ungeduld quält mich; Ich nehme den Geruch der Leiche nicht einmal wahr, obwohl er überhaupt nicht schwächer geworden ist.

Und plötzlich, beim Überqueren des Baches, erscheinen Kosaken! Blaue Uniformen, rote Streifen, Spitzen. Es sind ganze fünfzig davon. Vorne, auf einem hervorragenden Pferd, steht ein schwarzbärtiger Offizier. Sobald fünfzig von ihnen den Bach überquerten, drehte er seinen ganzen Körper im Sattel nach hinten und rief:

Trab, maarsch!

Hör auf, hör auf, um Himmels willen! Hilfe, Hilfe, Brüder! - Ich schreie; Aber das Trampeln starker Pferde, das Klopfen der Säbel und das laute Gerede der Kosaken sind lauter als mein Keuchen – und sie hören mich nicht!

Oh verdammt! Erschöpft falle ich mit dem Gesicht nach unten auf den Boden und beginne zu schluchzen. Aus der Flasche, die ich umgeworfen habe, fließt Wasser, mein Leben, meine Erlösung, meine Befreiung vom Tod. Das merke ich aber schon, wenn nicht mehr als ein halbes Glas Wasser übrig ist und der Rest in der gierigen trockenen Erde versunken ist.

Kann ich mich an die Taubheit erinnern, die mich nach diesem schrecklichen Vorfall erfasst hat? Ich lag regungslos da, die Augen halb geschlossen. Der Wind drehte sich ständig und blies mir dann frische, saubere Luft entgegen, um mich dann erneut mit einem Gestank zu überhäufen. Der Nachbar wurde an diesem Tag schrecklicher als jede Beschreibung. Als ich einmal die Augen öffnete, um ihn anzusehen, war ich entsetzt. Er hatte kein Gesicht mehr. Es rutschte von den Knochen. Das schreckliche Knochenlächeln, das ewige Lächeln kam mir so ekelhaft, so schrecklich vor wie eh und je, obwohl ich mehr als einmal zufällig Schädel in meinen Händen gehalten und ganze Köpfe seziert hatte. Dieses Skelett in einer Uniform mit hellen Knöpfen ließ mich schaudern. „Das ist Krieg“, dachte ich, „hier ist sein Bild.“

Und die Sonne brennt und backt wie zuvor. Meine Hände und mein Gesicht waren schon lange verbrannt. Ich habe das restliche Wasser getrunken. Der Durst quälte mich so sehr, dass ich, nachdem ich mich für einen kleinen Schluck entschieden hatte, alles in einem Zug hinunterschluckte. Oh, warum habe ich den Kosaken nicht zugerufen, als sie so nah bei mir waren! Selbst wenn sie Türken wären, wäre es immer noch besser. Nun, sie würden mich ein oder zwei Stunden lang foltern, aber hier weiß ich nicht einmal, wie lange ich hier liegen und leiden muss. Meine Mutter, meine Liebe! Du wirst deine grauen Zöpfe ausreißen, deinen Kopf gegen die Wand schlagen, den Tag verfluchen, an dem du mich geboren hast, du wirst die ganze Welt verfluchen, weil sie einen Krieg erfunden hat, um Menschen leiden zu lassen!

Aber Sie und Mascha werden wahrscheinlich nichts von meiner Qual hören. Lebe wohl, Mutter, lebe wohl, meine Braut, meine Liebe! Oh, wie hart, wie bitter! Etwas liegt mir am Herzen...

Schon wieder dieser kleine weiße Hund! Der Hausmeister hatte kein Mitleid mit ihr, schlug ihren Kopf gegen die Wand und warf sie in eine Grube, wo sie Müll warfen und Mist ausschütteten. Aber sie lebte. Und ich habe einen weiteren ganzen Tag gelitten. Und ich bin unglücklicher als sie, weil ich drei Tage lang gelitten habe. Morgen - der vierte, dann der fünfte, der sechste ... Tod, wo bist du? Los Los! Nimm mich!

Aber der Tod kommt nicht und nimmt mich mit. Und ich liege unter dieser schrecklichen Sonne, und ich habe keinen Schluck Wasser, um meine Halsschmerzen zu erfrischen, und die Leiche infiziert mich. Er war völlig verschwommen. Unzählige Würmer fallen daraus. Wie sie schwärmen! Wenn er gefressen ist und nur noch seine Knochen und seine Uniform übrig sind, bin ich an der Reihe. Und ich werde derselbe sein.

Tageskarten, Nachtkarten. Alles das selbe. Der Morgen kommt. Alles das selbe. Ein weiterer Tag vergeht...

Die Büsche bewegen und rascheln, als würden sie leise reden. „Du wirst sterben, du wirst sterben, du wirst sterben!“ - sie flüstern. „Du wirst nicht sehen, du wirst nicht sehen, du wirst nicht sehen!“ - Die Büsche antworten auf der anderen Seite.

Sie werden sie hier nicht sehen! - kommt laut in meine Nähe.

Ich schaudere und komme sofort zur Besinnung. Freundliche Leute schauen mich aus den Büschen an blaue Augen Jakowlew, unser Unteroffizier.

Schaufeln! - er ruft. - Hier sind noch zwei weitere, unsere und ihre.

„Keine Schaufeln nötig, keine Notwendigkeit, mich zu begraben, ich lebe!“ - Ich möchte schreien, aber aus meinen ausgetrockneten Lippen kommt nur ein schwaches Stöhnen.

Gott! Ist er am Leben? Meister Iwanow! Jungs! Komm her, unser Meister lebt! Ja, rufen Sie den Arzt!
* * *

Eine halbe Minute später gießen sie mir Wasser, Wodka und etwas anderes in den Mund. Dann verschwindet alles.

Die Trage bewegt sich und schaukelt rhythmisch. Diese gemessene Bewegung wiegt mich in den Schlaf. Ich werde aufwachen und mich dann wieder vergessen. Verbundene Wunden tun nicht weh; ein unaussprechlich freudiges Gefühl breitete sich in meinem ganzen Körper aus...

Whoa-oh-oh! O-drop-a-y! Pfleger, vierte Schicht, marschieren! Für die Trage! Los, steh auf!

Der Befehlshaber ist Pjotr Iwanowitsch, unser Krankenhausbeamter, groß, dünn und sehr eine nette Person. Er ist so groß, dass ich, wenn ich meinen Blick in seine Richtung drehe, ständig seinen Kopf mit einem spärlichen langen Bart und Schultern sehe, obwohl die Trage auf den Schultern von vier großen Soldaten getragen wird.

Pjotr Iwanowitsch! - Ich flüstere.

Was Schatz?

Pjotr Iwanowitsch beugt sich über mich.

Pjotr Iwanowitsch, was hat Ihnen der Arzt gesagt? Werde ich bald sterben?

Wovon redest du, Iwanow? Du wirst nicht sterben. Schließlich sind alle Ihre Knochen intakt. Was für ein Glückspilz! Keine Knochen, keine Arterien.

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